Publié le 11 Septembre 2020

 

VI

 

 

L'arrivée soudaine de son oncle dans ce monde de sorcellerie et d'horreur qui le hantait sans interruption depuis maintenant deux jours et deux nuits, eut pour effet immédiat de donner à l'affaire un tout nouvel aspect. Le son de ce rassurant "Hello, mon garçon! Et que se passe-t-il ?" et la poignée de main sèche et vigoureuse le ramena à une réalité plus prosaïque. Une certaine gène l'envahit. Il se rendit compte qu'il s'était assez mal laissé "aller". Il avait même un peut honte de lui-même. La dureté indigène de sa race le rattrapa.

Et cela explique sans doute pourquoi il avait tant de mal à dire à ce groupe autour du feu – le détail des événements. Il en dit assez, cependant, pour que la décision immédiate soit prise d'envoyer une équipe de secours le plus tôt possible. Simpson, pour les guider avec compétence, dut d'abord se nourrir et, surtout, dormir. Le Dr Cathcart, observant l'état du garçon avec plus de perspicacité que son patient, lui fit une très légère injection de morphine. Pendant six heures, il dormit comme un mort.

D'après la description soigneusement rédigée par la suite par cet étudiant en théologie, il semble que le récit qu'il a donné au groupe étonné a omis plusieurs détails vitaux et importants. Il déclara que, face au prosaïsme de son oncle le regardant, il n'avait tout simplement eu pas le courage de les mentionner. Ainsi, toute l'équipe de recherche pensait, semble-t-il, que Défago avait subi dans la nuit une crise de manie aiguë et inexplicable, s'était imaginé «appelé» par quelqu'un ou quelque chose, et s'était plongé dans la brousse à sa poursuite sans nourriture ou fusil, où il pouvait mourir d'une mort horrible par le froid et la famine à moins qu'il ne puisse être trouvé et sauvé à temps. «A temps», d'ailleurs, signifiait «tout de suite».

Au cours du jour suivant, cependant - ils partirent à sept heures, laissant Punk chargé des instructions pour que la nourriture et le feu soient toujours prêts - Simpson trouva la force de dire à son oncle beaucoup plus qu'il n'en avait dit aux autres. Ces confidences furent, en fait, extirpé par une forme très subtile de contre-interrogatoire mené par son oncle. Au moment où ils atteignirent le début du sentier, il avait mentionné comment Défago parlait vaguement de «quelque chose qu'il appelait un« Wendigo »»; comment il pleurait dans son sommeil; comment il a imaginé une odeur inhabituelle dans le camp; et avait manifesté d'autres symptômes d'excitation mentale. Il admit aussi l'effet déconcertant de «cette odeur extraordinaire» sur lui-même, «piquante et âcre comme l'odeur de fauves». Et le temps qu'ils arrivent à une heure de Fifty Island Water, il avait laissé échapper les faits supplémentaires - un aveu de sa propre condition insensé et hystérique, comme il le reconnaissait lui-même - lorsqu'il avait entendu le guide disparu appeler «à l'aide». Il omit de mentionner les phrases singulières utilisées, car il ne pouvait tout simplement pas se résoudre à répéter ce langage absurde. En outre, tout en décrivant comment les pas de l'homme dans la neige avaient progressivement pris une ressemblance exacte en miniature des empreintes de l'animal, il omit de dire le fait qu'elles s'espaçaient sur une distance totalement incroyable. Cela semblait être une alternative, joliment équilibrée entre l'amour-propre et l'honnêteté, entre ce qu'il devait révéler et ce qu'il omettait. Il a mentionné, par exemple, la teinte roussie de la neige mais a hésité à dire que le corps et le lit avaient été en partie traînés hors de la tente...

 

Avec le résultat que le Dr Cathcart, en psychologue averti qu'il se croyait lui-même, lui a assuré assez clairement comment son esprit, influencé par la solitude, la stupéfaction et la terreur, avait cédé à la tension et avait été le jouet d'illusions. Tout en louant sa conduite, il réussit en même temps à indiquer où, quand et comment son esprit s'était égaré. Il a, d'un coté rassuré son neveu qu'il était plus fort qu'il ne le croyait par des éloges judicieux, mais d'un autre, dit qu'il avait été complètement égaré en minimisant la valeur des preuves fournies par son neveu. Comme beaucoup d'êtres matérialistes, il a tranché catégoriquement sur la base de connaissances insuffisantes, parce que les faits fournies paraissaient particulièrement inadmissibles à son propre entendement.

"Le charme de ces terribles solitudes," dit-il, "ne peut laisser aucun esprit intact, aucun esprit possédant une imagination fertile. Il a travaillé sur les vôtres exactement comme il a fonctionné sur le mien quand j'avais votre âge. L'animal qui hantait votre petit camp était sans aucun doute un élan, car le «hurlement» d'un orignal peut avoir, parfois, une qualité sonore très particulière. L'apparence colorée des grandes pistes était évidemment un défaut de vision dans vos propres yeux suggéré par l'excitation. Quand à la taille et l'étendue des pistes, nous aviserons quand nous y viendrons. Mais l'hallucination d'une voix audible, bien sûr, est l'une des formes les plus courantes d'illusion due à l'excitation mentale - une excitation, mon cher garçon, parfaitement excusable et, permettez-moi d'ajouter, merveilleusement maîtrisé par vous dans ces circonstances. Pour le reste, je dois dire que vous avez agi avec un courage splendide, car la terreur de se sentir perdu dans ce désert est tout simplement horrible, et si j'avais été à votre place, Je ne crois pas un instant que j'aurais pu me comporter avec autant de sagesse et d'esprit d'initiative. La seule chose que je trouve particulièrement difficile à expliquer est… cette… maudite odeur. "

«Cela m'a fait me sentir mal, je vous assure,» déclara son neveu, «complètement étourdi! » L'attitude pondéré et catégorique de son oncle, simplement parce qu'il se croyait psychologue, l'irrita légèrement. C'était si facile d'être sûr de soi et sage dans l'explication d'une expérience dont on n'a pas personnellement été témoin. «Une sorte d'odeur primitive et terrible est la seule façon de la décrire», conclut-il, jetant un coup d'œil aux traits de l'homme calme et impassible à côté de lui.

«Je ne peux que m'émerveiller,» fut la réponse, «que dans les circonstances cela ne vous ait pas troublé encore plus. Ces mots, Simpson le savait, prouvaient que son oncle ne croyait qu'à moitié à son histoire et classait les faits inexplicables dans les lubies d'un esprit bouleversé.

Et ainsi, enfin, ils arrivèrent au petit camp et trouvèrent la tente toujours debout, les restes du feu et le morceau de papier épinglé à un poteau à côté - intact. La cache, mal conçue par des mains inexpérimentées, avait cependant été découverte et ouverte - par des rats musqués, des visons et des écureuils. Les allumettes étaient éparpillées autour de l'ouverture, mais la nourriture avait disparu jusqu'à la dernière miette.

«Eh bien, rabatteurs, il n'est pas là», s'exclama Hank à sa manière. "Et, aussi sûr que l'approvisionnement est réduit, l'endroit où il se trouve pourrait aussi bien être sur la lune." La présence d'un étudiant en théologie n'était pas un frein à sa grossièreté à un tel moment, bien que pour le bien du lecteur, elle doive être quelque peu modifiée. "Je propose," ajouta-t-il, "que nous commencions aussitôt une "chasse d'enfer!"

La gravité du destin probable de Défago a déprimé le groupe tout entier avec un sentiment de drame inéluctable au moment où ils ont vu les signes familiers de l'occupation récente. Surtout, la tente, avec le lit de branches de baumier encore lissé et aplati par la pression de son corps, semblait rappeler sa présence. Simpson, sentant vaguement que sa responsabilité pouvait être mise en cause, se mit à expliquer les détails à voix basse. Il était beaucoup plus calme maintenant, bien que très fatigué par la tension de ses nombreux voyages. La méthode de son oncle pour expliquer sans avoir rien vu les détails encore frais dans sa mémoire hantée contribuait aussi à mettre de la froideur dans ses émotions.

«Et c'est la direction dans laquelle il s'est enfui», dit-il à ses deux compagnons, indiquant la direction où le guide avait disparu ce matin-là dans l'aube grise. «Là-bas, il a couru comme un cerf, entre le bouleau et la pruche ...»

 

Hank et le Dr Cathcart échangèrent un regard.

«Et c'est à environ deux milles là-bas, en ligne droite,» continua l'autre, parlant avec quelque chose de l'ancienne terreur dans sa voix, «que j'ai suivi sa trace jusqu'à l'endroit où… elle s'est arrêté… soudainement!

«Et là, vous l'avez entendu appeler et avait cherché en suivant la puanteur, et tout le reste de, de cette histoire à dormir debout» s'écria Hank, avec une volubilité qui trahissait sa vive détresse.

«Et là où le désarroi vous a envahit au point de produire des illusions», ajouta le Dr Cathcart dans un souffle, mais pas si bas que son neveu ne l'entendit.

Il était tôt dans l'après-midi, car ils avaient voyagé rapidement et il restait encore deux bonnes heures de jour. Le Dr Cathcart et Hank n'ont pas tardé à commencer les recherches, mais Simpson était trop épuisé pour les accompagner. Ils suivraient les marques sur les arbres et, si possible, ses traces. Pendant ce temps, la meilleure chose qu'il pouvait faire était d'entretenir le feu et de se reposer.

Mais après environ trois heures de recherche, l'obscurité étant déjà tombée, les deux hommes retournèrent au camp sans rien à signaler. La neige fraîche avait couvert tous les signes, et bien qu'ils aient suivi les arbres tailladés jusqu'à l'endroit où Simpson avait fait demi-tour, ils n'avaient pas découvert la plus petite indication d'une présence humaine - ou même, animal. Il n'y avait aucune trace fraîche d'aucune sorte; la neige était intacte.

Il était difficile de déterminer la meilleure marche à suivre, ils convinrent qu'en réalité, ils ne pouvaient rien faire de plus. Ils pouvaient rester et chercher des semaines sans grande chance de succès. La neige fraîche avait détruit leur seul espoir et ils se rassemblèrent autour du feu pour le souper, une veillée sombre où dominait le découragement et l'impuissance. Les circonstances, en effet, étaient assez tristes, car Défago avait une femme à Rat Portage, et ses revenus étaient le seul moyen de subsistance de la famille.

Maintenant que la vérité dans toute sa laideur était révélée, il semblait inutile de tergiverser sous un prétexte ou un autre. Ils ont parlé ouvertement des faits et des probabilités. Ce n'était pas la première fois, même dans l'expérience du Dr Cathcart, qu'un homme avait cédé à la séduction perverse des grands-espaces et en était devenu fou; Défago, d'ailleurs, était prédisposé à quelque chose de ce genre, car il avait déjà une touche de mélancolie dans le sang, et sa raison était affaiblie par des accès de boisson qui pouvait durer pendant des semaines. Quelque chose dans ce voyage - on ne saura peut-être jamais exactement quoi - avait suffi pour le faire basculer, voilà tout. Et il était parti, parti dans le grand désert d'arbres et de lacs pour mourir de faim et d'épuisement. Les chances de le retrouver étaient très faibles; le délire qu'il subissait avait sans doute augmenté, et il était fort probable qu'il pourrait se faire violence et ainsi hâter son destin cruel. Alors même qu'ils en parlaient, la fin était déjà probablement venue. Cependant sur la suggestion de Hank, son vieil ami, ils proposèrent d'attendre un peu plus longtemps et de consacrer tout le jour suivant, de l'aube à l'obscurité, à la recherche la plus minutieuse qu'ils pouvaient imaginer. Ils partageraient le territoire entre eux. Ils discutèrent de leur plan en détail. Tout ce que ces hommes pouvaient faire, ils le feraient. Et, pendant ce temps, ils parlèrent de la forme particulière sous laquelle la singulière Panique du Désert avait attaqué l'esprit du malheureux guide. Hank, bien que familier avec la légende dans ses grandes lignes, n'a manifestement pas apprécié la tournure que la conversation a prise. Il y a peu contribué, même si ce peu était éclairant. Car il a admis qu'une histoire a parcouru toute cette partie du pays disant que plusieurs Indiens avaient "vu le Wendigo" le long des rives de Fifty Island Water durant l'automne de l'année dernière, et que c'était la véritable raison de la répugnance de Défago à y chasser. Hank sentit sans doute qu'il avait en un sens contribué à la mort de son vieil ami en le provoquant sur son caractère superstitieux. "Quand un Indien devient fou", expliqua-t-il, se parlant plus à lui-même qu'aux autres, "c'est toujours car qu'il a" vu le Wendigo ". Et le vieux Défago était superstitieux jusqu'au bout des ongles...! "

 

Et puis Simpson, sentant l'atmosphère plus détendu, a raconté à nouveau tout le fil de son histoire étonnante; il n'a laissé aucun détail cette fois; il évoqua ses propres sensations et ses peurs saisissantes. Il a seulement omis de mentionner l'étrange langage utilisé.

"Mais Défago vous avait sûrement déjà raconté tous ces détails de la légende du Wendigo, mon cher", a insisté le médecin. "Je veux dire, il en a parlé, et a ainsi mis dans votre esprit les idées que votre propre excitation a ensuite imaginé?"

Sur quoi Simpson a de nouveau répété les faits. Défago, déclara-t-il, avait à peine mentionné la créature. Lui, Simpson, ne savait rien de l'histoire et, pour autant qu'il s'en souvienne, n'en avait jamais rien lu. le nom lui-même ne lui était pas familier.

Bien sûr, il disait la vérité, et le Dr Cathcart fut contraint à contrecœur d'admettre le caractère singulier de toute l'affaire. Cependant, il restait encore réticent et s'accrochait à sa saine logique. Il se tenait le dos à un gros arbre; il a réanimé le feu agonisant; il fut plus rapide que n'importe lequel d'entre eux pour remarquer le moindre bruit dans la nuit environnante - un poisson sautant dans le lac, une brindille craquant dans les bois, la chute occasionnelle de fragments de neige gelée des branches au-dessus de leur tête où la chaleur les détachait. Sa voix, elle aussi, changea un peu d'intonation, devenant un peu moins confiante, plus basse également. La peur, pour le dire clairement, planait au-dessus de ce petit camp, et bien que tous les trois auraient été heureux de parler d'autres choses, l'unique sujet de conversation était celui-ci: la source de leur peur. Ils ont essayé d'aborder d'autres sujets en vain; mais, ils y revenaient toujours. Hank ne parla presque pas. Il n'a cependant jamais tourné le dos aux ténèbres. Son visage était toujours tourné vers la forêt, et quand on avait besoin de bois, il n'allait pas plus loin que nécessaire pour l'obtenir.

 

 

VI

 

 

Un mur de silence les enveloppait, car la neige, bien que peu épaisse, suffisait à amortir tout bruit. Aucun son en-dehors de leurs voix et du crépitement des flammes ne se faisaient entendre. Seulement, de temps en temps, le doux battement d'ailes d'une phalène voletant dans les airs. Personne ne semblait impatient d'aller se coucher. Les heures glissaient vers minuit.

«La légende est assez pittoresque», observa le médecin après une plus longue pause, parlant pour rompre le silence plutôt que parce qu'il avait quelque chose à dire, «car le Wendigo est simplement l'Appel de la nature personnifié, que certains caractères entendent pour leur propre destruction. "

"C'est à peu près ça," répondit Hank. "Et, il n'y a pas d'alternative"quand vous l'entendez. Il vous appelle par votre nom et cela suffit"

Une autre pause suivit. Puis le Dr Cathcart revint sur le sujet interdit avec une précipitation qui fit sursauter les autres.

«L'allégorie est significative», remarqua-t-il en regardant autour de lui dans les ténèbres, «car la Voix, disent-ils, ressemble à tous les sons de la forêt - vent, chutes d'eau, cris des animaux, etc. une fois que la victime entend cela - il part pour de bon, bien sûr! Ses points les plus vulnérables, d'ailleurs, seraient les pieds et les yeux; les pieds, voyez-vous, pour le désir de l'errance, et les yeux pour le désir de beauté. Le pauvre mendiant va à une vitesse si affreuse qu'il saigne sous les yeux, et ses pieds brûlent. "

Le Dr Cathcart, pendant qu'il parlait, continuait à scruter avec inquiétude la pénombre environnante. Sa voix devint chuchotante.

«On dit que le Wendigo,» ajouta-t-il, «brûle les pieds - à cause de la friction, apparemment causée par sa formidable vitesse - jusqu'à ce qu'ils tombent et que de nouveaux se forment exactement semblable aux siens.

Simpson écouta avec un étonnement horrifié; mais c'était la pâleur sur le visage de Hank qui le fascinait le plus. Il aurait volontairement bouché ses oreilles et fermé les yeux s'il avait osé.

"Il ne reste pas toujours au sol non plus", dit Hank avec un son lent et lourd et traînant, "car il va si haut qu'il peut être embrasé par les étoiles. Et ça peut faire de grands sauts parfois, courir le long de la cime des arbres, en emportant son partenaire avec lui, le lâcher pour jouer comme un faucon qui laisser tomber un brochet pour le tuer avant de manger. Et sa nourriture, en tout et pour tout, c'est de la mousse! " Et il a ri d'un petit rire artificiel. "C'est un mangeur de mousse, ce Wendigo," ajouta-t-il, regardant avec jubilation les visages de ses compagnons. «Mangeur de mousse», répéta-t-il, avec une série de jurons les plus exotiques qu'il puisse inventer.

Mais Simpson comprenait maintenant le véritable but de tout ce discours. Ce que ces deux hommes, chacun fort et «expérimenté» à leur manière, redoutaient le plus, c'était le silence. Ils parlaient contre le temps. Ils parlaient aussi contre les ténèbres, contre l'invasion de la panique, contre le fait d'admettre qu'ils étaient dans un pays hostile- contre quoi que ce soit, en fait, plutôt que de laisser leurs peurs les plus intimes les envahir. A cet égard lui-même, déjà initié par la terrible veillée de terreur solitaire, les dépassait tous les deux. Il avait atteint le stade où il était immunisé. Mais ces deux-là, le docteur railleur et analytique, et l'honnête et tenace coureur des bois, étaient assis, tremblant, la peur tapie au plus profond de leur être.

Ainsi passèrent les heures; et ainsi, avec des voix chuchotantes, leur esprit tendu à l’extrême, ce petit groupe d'hommes assis au cœur de cette nature indomptée a parlé de manière inconséquente de la terrible et obsédante légende. Tout bien considéré, c'était un combat inégal,, car la forêt avait déjà l'avantage d'une première attaque - et d'un otage. Le sort de leur camarade pesait sur eux avec un poids qui ne cessait de croître et qui devient finalement insupportable.

C'est Hank, après une pause plus longue que les précédentes et que personne ne semblait capable de rompre, a le premier lâché toute cette émotion refoulée de la façon la plus inattendue, en bondissant brusquement sur ses pieds et en poussant le hurlement le plus déchirant et désespéré qui soit dans la nuit. Il ne pouvait plus s’arrêter semblait-il. Pour le faire cesser, il dut porter la paume de sa main devant sa bouche.

-«C'est pour Défago», dit-il en regardant les deux autres avec un rire bizarre et provocant, «car j'ai la conviction que mon ancien partenaire n'est pas loin de nous en ce moment même. "

 

 

Il y avait une telle témérité et une telle ardeur dans cette affirmation que Simpson a commencé à se lever avec étonnement, et que le médecin en a laissait sa pipe lui glisser entre ses lèvres. Le visage de Hank était horrible, mais celui de Cathcart montrait une soudaine faiblesse - un relâchement de toutes ses facultés, pour ainsi dire. Puis une colère momentanée fit briller ses yeux, et lui aussi, bien qu'avec le contrôle d'une maîtrise de soi habituelle, se leva et fit face au guide excité. Car c'était une attitude inadmissible, insensée, dangereuse, et il avait l'intention de la tuer dans l'œuf.

On peut spéculer sur ce qui aurait pu se passer dans les minutes qui suivirent et on ne le saura jamais, car dans le silence profond qui suivit la voix rugissante de Hank, et comme en réponse, quelque chose passa à travers l'obscurité du ciel. au-dessus de leurs têtes à une vitesse effrayante - quelque chose de nécessairement très grand, car elle déplaçait beaucoup d'air, tandis qu'entre les arbres, tombait le cri faible et languissant d'une voix humaine, appelant avec des tons d'angoisse et d'horreur indescriptibles -

"Oh, oh! Cette hauteur ardente! Oh, oh! Mes pieds en feu! Mes pieds en feu qui brûlent!"

Blanc comme un linge, Hank paraissait hébété comme un enfant. Le Dr Cathcart poussa une sorte de cri inintelligible, se tournant avec un mouvement instinctif de terreur aveugle vers la protection dérisoire de la tente, puis s'arrêtant dans son mouvement comme figé. Simpson, le seul des trois, conserva un peu sa présence d'esprit. Sa propre horreur était trop profonde pour permettre une réaction immédiate. Il avait déjà entendu cet appel.

Se tournant vers ses compagnons en détresse, il dit presque calmement:

"C'est exactement le cri que j'ai entendu - les mots mêmes qu'il a utilisés!"

Puis, levant la tête vers le ciel, il cria à haute voix: «Défago, Défago! Viens ici vers nous! Descends…!

Et avant que quiconque n'ait eu le temps de réagir d'une manière ou d'une autre, il y eut le bruit de quelque chose chutant lourdement entre les arbres, frappant les branches en descendant, et atterrissant avec un bruit sourd épouvantable sur la terre gelée en dessous dans un vacarme assourdissant.

"C'est lui, c'est lui, que le ciel nous protège!" dit Hank dans un chuchotement à moitié étouffé, sa main allant automatiquement vers le couteau de chasse dans sa ceinture. «Il arrive! Il arrive!" ajouta-t-il, avec un rire incontrôlable de nervosité et d'horreur, alors que les bruits d'un pas lourds craquant sur la neige devenaient distinctement audibles, s'approchant à travers l'obscurité vers le cercle de lumière.

Et tandis que les pas, trébuchant et vacillant, se rapprochaient de plus en plus, les trois hommes se tenaient autour de ce feu, immobiles et muets. Le Dr Cathcart avait l'apparence d'un homme soudainement flétri, vieilli de dix ans dont même ses yeux ne bougeaient pas. Hank, le visage tordu par la souffrance, semblait à nouveau sur le point de se livrer à une action violente; mais ne fit rien. Lui aussi était immobile comme taillé dans la pierre. Ils ressemblaient à des enfants tétanisés par la peur. L'image était horrible. Et, pendant ce temps, la chose étant toujours invisible, les pas se rapprochaient, faisant craquer la neige gelée. C'était interminable – d'une attente insupportable - cette approche mesurée et impitoyable. C'était à devenir fou!

 

 

 

VIII

 

 

Puis, enfin, des ténèbres environnantes, sortit - une figure. Elle se dirigea vers la zone de lumière incertaine où le feu et les ombres se mêlaient, puis s'arrêta à moins de dix pieds, les regardant fixement. Puis elle reprit sa marche avec le mouvement spasmodique d'une chose mue par des fils, et s'approchant d'eux, fut en plein dans la lueur du feu, ils s'aperçurent alors que - c'était un homme; et apparemment que cet homme était… Défago.

Quelque chose comme un masque d'horreur se dessina presque perceptiblement à cet instant sur chaque visage, et trois paires d'yeux brillèrent à travers, comme si ils voyaient au-delà de l'apparence des choses, le mystère dévoilé.

Défago s'avança, de son pas hésitant et incertain; il se dirigea tout droit vers le groupe, puis se retourna brusquement et regarda de près le visage de Simpson. Le son incertain d'une voix sortait de ses lèvres -

"Me voici, chef Simpson. J'ai entendu quelqu'un qui m'appelait." C'était une voix faible et sèche, rendue sifflante et essoufflée comme par un effort immense. "J'étais en train de voyager en enfer, et me voici." Et il rit, poussant sa tête en avant dans le visage de l'autre.

Mais ce rire a a rompu le charme qui figeait ces figures de cire à la peau blanche. Hank bondit immédiatement en avant avec un flot de paroles si farfelues que Simpson ne les comprit pas, mais pensa qu'elles étaient prononcées dans le jargon indien ou dans un autre . Il se rendit compte seulement que la réaction de Hank était la bienvenue. Le Dr Cathcart, bien que plus calme et tranquille, s'avança derrière lui, trébuchant lourdement.

Simpson semble flou quant à ce qui a été réellement dit et fait les secondes qui suivirent, car les yeux de ce visage abominable et foudroyé scrutant de si près le sien l'ont complètement déconcerté au départ. Il resta simplement immobile. Il ne dit rien. Il n'avait pas la volonté entraînée des hommes plus âgés qui les a forcés à agir au mépris de tout stress émotionnel. Il les regarda bouger comme derrière une vitre qui floutait à moitié leur réalité; c'était onirique; distant. Pourtant, à travers le torrent de paroles dénuées de sens de Hank, il se souvient avoir entendu la voix autoritaire de son oncle dire plusieurs choses sur la nourriture et la chaleur, les couvertures, le whisky et le reste ... et, pendant tout ce temps qui suivit, cette odeur pénétrante et inhabituelle, vile,subtil et déroutante, assaillit ses narines.

C'est pourtant lui-même - moins expérimenté et adroit que les autres - qui prononça instinctivement la phrase qui apporta un certain soulagement à cette situation horrible en exprimant le doute et la pensée de chacun.

«C'est… VOUS, n'est-ce pas, Défago? » a-t'il demandé dans son souffle, l'émotion brisant sa voix.

Et aussitôt Cathcart répondit bruyamment avant que l'autre n'ait le temps de bouger ses lèvres. "Bien sûr que ça l'est! Bien sûr que ça l'est! Seulement - tu ne vois pas - il est presque mort d'épuisement, de froid et de terreur! N'est-ce pas suffisant pour changer un homme au-delà de toute reconnaissance?" C'était dit pour se convaincre autant que pour convaincre les autres. L'emphase exagérée le prouvait. Et, pendant qu'il parlait et agissait, il tenait continuellement un mouchoir sur son nez. Cette odeur envahissait tout le camp.

 

Car le "Défago" qui s'est assis blotti près du grand feu, enveloppé dans des couvertures, buvant du whisky chaud et tenant de la nourriture dans des mains tremblantes, ne ressemblait plus au guide qu'il avait vu vivant pour la dernière fois mais à l'image d'un homme de soixante ans précocement vieilli par la douleur et la peur. Rien ne peut vraiment décrire cette horrible caricature, cette parodie d'homme, se faisant passer pour Défago à la lueur du feu. Des souvenirs sombres qu'il garde encore en mémoire de ce moment, Simpson déclare que le visage était plus animal qu'humain, les traits tirés dans de mauvaises proportions, la peau lâche et pendante, comme s'il avait été soumis à des pressions et des tensions extraordinaires. Cela lui fit penser vaguement à ces visages de vessie gonflés par les colporteurs de Ludgate Hill, qui changent d'expression à mesure qu'ils gonflent et qui, lorsqu'ils s'effondrent, émettent une faible et gémissante imitation d'une voix. Mais Cathcart longtemps après, cherchant à décrire l'indescriptible, affirme que c'est ainsi qu'auraient pu paraître un visage et un corps qui aurait séjourné dans un air raréfié et soumis à une telle pression que la structure entière menaçait de voler en éclats. ..

C'était Hank, bien que désemparé et tremblant sous le coup d' une émotion déchirante, qui exprima le mieux ce que tout le monde pensait . Il s'éloigna un peu du feu, apparemment pour que la lumière ne l'éblouisse pas trop, et se cachant un instant les yeux des deux mains, cria d'une voix forte qui exprimait à la fois de la colère et de l'affection :


- Tu n'es pas Défago ! Tu n'es pas du tout Défago ! Je ne dis pas de juron mais ce n'est pas toi, mon vieux copain de vingt ans !
Il foudroyait du regard cette silhouette avachie comme s'il avait voulu la réduire à néant.
-- Si ça c'est Défago, je veux bien nettoyer le plancher de l'enfer avec un morceau de coton emmanché dans un cure-dent, ce dont Dieu me garde, ajouta-t-il avec un violent sursaut d'horreur et de dégoût.

Il était impossible de le faire taire. Il se tenait là, criant comme un possédé, horrible à voir et à entendre, répétant cette vérité de cinquante manières différentes, toutes plus farfelues les unes que les autres. Les bois résonnaient de ses hurlements. À un moment donné, on aurait dit qu'il avait l'intention de se jeter sur «l'intrus», car sa main se tournait continuellement vers le long couteau de chasse dans sa ceinture.

Mais à la fin, tout s’arrêta et cette crise nerveuse se termina en un flot de larmes. La voix de Hank se brisât, il s'effondra sur le sol et Cathcart le persuada d'une manière ou d'une autre d'entrer enfin dans la tente et de se taire. Le reste de l'affaire, en effet, il le vit de derrière la toile, son visage blanc et terrifié lorgnant à travers la fente du rabat de la tente.

Puis le docteur Cathcart, suivi de près par son neveu qui jusqu'ici avait le mieux gardé son courage, s'approcha d'un air déterminé et se plaça en face de la silhouette de Défago blottie au-dessus du feu. Il le regarda carrément en face et parla. Au début, sa voix était ferme.

"Défago, dis-nous ce qui s'est passé - juste un peu, pour qu'on sache comment t'aider au mieux?" demanda-t-il sur un ton d'autorité, presque de commandement. Aussitôt après, cependant, il changea d'intonation, car la silhouette lui présentait un visage si pitoyable, si terrible et si peu humain, que le médecin se détourna de lui comme de quelque chose de spirituellement impur. Simpson, regardant derrière lui, dit qu'il a eu l'impression d'un masque qui était sur le point de tomber, et qu'en dessous ils découvriraient quelque chose de noir et de diabolique, révélé dans une nudité totale.

-"Chassez-le, malheureux, chassez-le!" a pleuré Cathcart, la terreur alternant avec la supplication. "Aucun de nous ne peut supporter cela plus longtemps ...!" C'était le cri de l'instinct sur la raison.

Et puis «Défago», souriant d'un ton blanc, répondit de cette voix fluette et sans timbre qui semblait révéler une autre personnalité -

"J'ai vu cette grande chose de Wendigo," murmura-t-il, reniflant l'air autour de lui exactement comme un animal. "J'ai été avec lui aussi—"

On ne sait pas si le pauvre diable en aurait dit plus, ou si le Dr Cathcart aurait continué cet impossible contre-interrogatoire, car à ce moment-là, Hank a hurlé de derrière la toile qui ne laissait voir que ces yeux terrifiés :

"Ses pieds! Oh, Seigneur, ses pieds! Regardez ses grands ... pieds!"

 

Défago, se traînant de là où il était assis, s'était déplacé de telle manière que pour la première fois ses jambes étaient en pleine lumière et ses pieds bien visibles. Pourtant, Simpson n'a pas eu le temps de voir correctement ce que Hank avait vu. Et Hank n'a jamais jugé bon de les décrire. Au même instant, avec le bond d'un tigre effrayé, Cathcart a repliait les pans de la couverture autour de ses jambes avec une telle rapidité que le jeune étudiant n'entrevit guère plus qu'un aperçu de quelque chose de sombre et étrangement massif là où des pieds chaussés de mocassins. aurait dû se trouver, et même cela, il ne le vit que furtivement.

Puis, avant que le médecin n'ait le temps de faire plus, ou que Simpson n'ait le temps de poser la moindre question, Défago se tenait debout devant eux en équilibre avec douleur et difficulté, et sur son visage informe et tordu, une expression tellement sombre et malicieuse qu'il était, dans le vrai sens du terme, monstrueux.

«Maintenant tu l'as vu aussi,» a-t'il sifflé, «tu as vu mes pieds enflammés et brûlants! Et maintenant , à moins que tu ne me sauves et que tu m'empêches - il est temps pour moi de... »

Sa voix pitoyable et implorante fut interrompue par un son qui ressemblait au rugissement du vent traversant le lac. Les arbres au-dessus de leur tête secouaient leurs branches emmêlées. Une vague de feu ardent a tordu ses flammes comme pendant une explosion. Et quelque chose a balayé avec un bruit assourdissant les abords du petit camp et a semblé l'entourer entièrement en un instant. Défago secoua les couvertures autour de son corps, se tourna vers les bois, et avec le même mouvement trébuchant qui l'avait amené – avait disparu; parti, avant que quiconque ne puisse bouger pour l'empêcher, parti avec une incroyable rapidité maladroite qui ne laissait aucun temps d'agir. L'obscurité l'engloutit complètement; et moins d'une douzaine de secondes plus tard, au-dessus du rugissement des arbres qui se balançaient et du cri brusque du vent, les trois hommes, regardant et écoutant, le cœur frappé, entendirent un cri qui sembla tomber sur eux d'une grande hauteur dans le ciel —

"Oh, oh! Cette hauteur embrasée! Oh, oh! Mes pieds en feu! Mes pieds en feu qui brûlent ...!" puis, tout s'éteint, laissant place à un silence indicible.

Le Dr Cathcart - soudainement maître de lui-même, réussit juste à saisir violemment Hank par le bras alors qu'il tentait de se précipiter tête baissée dans la forêt.

«Mais je veux que tu le saches, toi! hurla le guide. "Je sais bien que ce n'est pas toi, mais un - un démon qui est revenu à ta place ...!"

Le docteur n'a jamais vraiment su comment il était parvenu a le maintenir dans la tente et à le calmer. Il, avait, apparemment, agit par réaction instinctive et s'était laissé guider par sa propre force innée. Il a contrôlé Hank admirablement. C'était son neveu, cependant, jusqu'ici si merveilleusement posé, qui lui causait le plus d'anxiété, car la tension cumulative avait maintenant produit une crise de larmes incontrôlable qui obligea à l'isoler sur un lit de branches et de couvertures aussi éloigné de Hank que possible dans ces circonstances.

Et il était là, balbutiants des bribes de phrases incohérentes, dans les plis de sa couverture. Un charabia où la vitesse, l'altitude et le feu se mêlaient étrangement aux souvenirs bibliques de ses études. «Des gens au visage brisé tout en feu arrivent à un rythme effréné, horribles, vers le camp! » il gémissait et regardait dans les bois, écoutant attentivement, et murmurait: «Comme ils sont terribles dans le désert, leurs pieds sont…» jusqu'à ce que son oncle vienne changer la direction de ses pensées et le réconforter.

L'hystérie, heureusement, n'a été que temporaire. Le sommeil l'a guéri, tout comme il a guéri Hank.

Jusqu'aux premiers signes du jour, peu après cinq heures, le Dr Cathcart veilla. Son visage était couleur de craie et il avait d'étranges rougeurs sous les yeux. C'était les signes extérieurs d'un effroyable combat de son âme contre les peurs ancestrales et primitives cachées au plus profond de lui-même, tout au long de ces heures silencieuses.

À l'aube, il alluma le feu, prépara le petit-déjeuner et réveilla les autres, et à sept heures, ils étaient sur le chemin du retour du camp de base - trois hommes perplexes et affligés, mais chacun, à sa manière, ayant géré son trouble intérieur.

 

 

 

IX

 

 

Ils parlaient peu, et seulement des choses les plus banales et les plus communes, car leur esprit était chargé de questions douloureuses qui réclamaient des réponses, même si personne n'osait les poser. Hank, étant le plus frustre, proche des conditions de vie primitive, fut le premier à parler, car il était d'une nature moins complexe. Chez le Dr Cathcart, le barrage de la «civilisation» défendit avec forces le flux de superstitions et de craintes ancestrales qui l'assaillait. À ce jour, peut-être, il n'est pas encore tout à fait sûr de certaines choses. Quoi qu'il en soit, il a mis plus de temps à «se retrouver».

Simpson, l'étudiant en théologie, a abordé ses événements plutôt sous l'angle de la foi que par le biais d'explications scientifique. Là-bas, au cœur de ce lieu désert et lointain, ils avaient sûrement été témoins de quelque chose de profondément primitif. Quelque chose qui avait survécu d'une manière ou d'une autre à l'avancée de l'humanité et était apparu dans toute son horreur, trahissant l'existence d'une vie resté monstrueuse et insondable . Il l'envisageait plutôt comme un aperçu des temps préhistoriques, où les superstitions, gigantesques et grossières, opprimaient encore le cœur des hommes, quand les forces de la nature étaient encore indomptées. Ces puissances d'un univers primitif avaient survécu dans ces forêts reculées et désertes, loin du monde et des hommes. À ce jour, il les résume à ce qu'il a appelé des années plus tard dans un sermon : «les puissances sauvages et redoutables qui se cachent derrière l'âme des hommes, pas mauvaises peut-être en elles-mêmes, mais instinctivement hostiles à l'humanité tant qu'elles ne sont pas contrôlées».

Avec son oncle, il n'a jamais discuté de la question en détail, car la barrière entre le coté spirituel et le coté scientifique rendait la tâche difficile. Une seule fois, des années plus tard, quelque chose les a conduits à l'évocation du sujet - d'un détail du sujet, plutôt -

-«Tu ne peux même pas me dire comment… ils étaient ? a-t'il demandé; et la réponse, bien que conçue avec sagesse, n'était pas encourageante: «Il vaut mieux que vous n'essayiez pas de le savoir ou de le découvrir».

-«Et, cette odeur…? insista le neveu. "Que pensez-vous de cela?"

Le Dr Cathcart le regarda et haussa les sourcils.

«Les odeurs,» répondit-il, «ne sont pas aussi faciles à cerner que les sons et les images. J'en sais autant, ou aussi peu, probablement, que vous-même.

Il était moins désinvolte que d'habitude dans ses explications. C'était tout.

À la tombée du jour, froid, épuisé, affamé, le groupe arriva au terme de son long voyage et se traîna dans un camp qui, à première vue, semblait vide. Il n'y en avait pas de feu, et aucun Punk ne s'avança pour les accueillir. Leur esprit était trop vide pour connaître la surprise ou la contrariété; mais le cri d'affection spontanée qui jaillit des lèvres de Hank, alors qu'il se précipitait devant eux vers le foyer, leur dit que l'étonnante affaire n'était pas encore tout à fait terminé. Et Cathcart et son neveu ont avoué par la suite que, quand ils l'ont vu s'agenouiller avec excitation et embrasser quelque chose qui était allongé, bougeant doucement, à côté des cendres éteintes, ils sentirent au fond d'eux-même que ce «quelque chose» devait être Défago - le vrai Défago, revenu.

Et, c'était bien cela

On le vit bientôt. Reclus de fatigue, le Canadien français – ou plutôt ce qu'il restait de lui-fouillait parmi les cendres, essayant de faire du feu. Son corps accroupit là, les doigts faibles obéissant à l'habitude instinctive de survie, maniant malhabilement brindilles et allumettes. Mais il n'y avait plus aucune intelligence pour diriger cette simple opération. L'esprit avait fui au-delà de tout retour. Et avec lui, aussi, avait fui la mémoire. Non seulement les événements récents, mais toute la vie précédente avait été effacée, et était redevenu une page blanche.

Cette fois, c'était le vrai homme, bien qu'incroyablement et horriblement ratatiné. Sur son visage il n'y avait nul expression d'aucune sorte - peur, accueil ou reconnaissance. Il ne semblait pas savoir qui l'avait embrassé, ni qui le nourrissait, le réchauffait, lui disait les paroles de réconfort et de soulagement. Lassé et brisé hors de toute portée de l'aide humaine, le petit homme a agi docilement comme il lui était demandé. Le «quelque chose» qui avait constitué «son individualité» avait disparu à jamais.

D'une certaine manière, c'était plus terriblement émouvant que tout ce qu'ils avaient encore vécu jusque là : ce sourire idiot alors qu'il tirait des liasses de mousse grossière de ses joues enflées en leur disant qu'il était "un maudit mangeur de mousse"; le vomissement continu de la nourriture, même la plus simple; et, pire que tout, la voix pitoyable et enfantine dans la manière dont il leur dit que ses pieds le faisaient souffrir - «brûlant comme du feu» - ce qui était assez naturel car, lorsque le Dr Cathcart les examina, il découvrit que les deux étaient terriblement gelés et, sous ses yeux, il y avait de faibles signes de saignement récent.

Les détails de la façon dont il a survécu à l'exposition prolongée, de l'endroit où il avait été et de la façon dont il a parcouru la grande distance séparant un camp de l'autre, y compris un immense détour du lac à pied puisqu'il n'avait pas de canoë - tout cela reste inconnu . Sa mémoire avait complètement disparu. Et avant la fin de l'hiver - dont le début avait été témoin de cet étrange histoire - Défago, privé d'esprit, de mémoire et d'âme, nous quitta. Il ne survécu que quelques semaines.

 

Et ce que Punk a pu ajouter à l'histoire ne la met pas plus en lumière. Il nettoyait le poisson au bord du lac vers cinq heures du soir - une heure, avant le retour de l'équipe de recherche - quand il vit l'ombre du guide se frayer un chemin faiblement vers le camp. Au devant de lui, déclara-t-il, vint le léger parfum d'une odeur singulière.

Ce même vieux Punk a alors commencé à rentrer à la maison. Il a parcouru tout le trajet en seulement trois jours comme seul un indien pouvait le faire. La terreur ancestrale de toute sa race le portait. Il savait ce que tout cela signifiait. Défago avait "vu le Wendigo".

 

 

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Rédigé par Kakobrutus

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Publié le 11 Septembre 2020

 

IV

 

 

Mais le sommeil, à long terme, prit le pas sur toutes ses émotions. Ses pensées s'égarèrent bientôt à nouveau; il gisait là, fiévreux, extrêmement las; le calme de la nuit, émoussant ses souvenirs et son angoisse. Une demi-heure plus tard, il était inconscient de tout ce qui l'entourait dans le monde extérieur.

Pourtant, le sommeil, dans ce cas, fut son grand ennemi, cachant toutes les approches, étouffant sa vigilance.

Parfois, dans un cauchemar, les événements se succèdent avec une sensation de terrible réalité, mais, un détail incohérent peut vous faire douter de sa véracité. De sorte que, ici, bien que les événements qui suivirent se fussent réellement produits, il crut être le jouet d'une l'illusion. Au fond dans l'esprit d'un dormeur, une parcelle de raison reste éveillé, toujours prête à expliquer l'irrationnel : «Tout cela n'est pas tout à fait réel; quand vous vous réveillerez, vous comprendrez. »

Et donc, c'est ce qui se passa avec Simpson. Les événements se bousculèrent dans son esprit dominé par un intense sentiment d'horreur, et il ne sut plus démêler le vrai du faux.

Pour autant qu'il se souvienne, ce fut un mouvement violent, qui descendit à travers la tente vers la porte, qui le réveilla en premier et lui fit prendre conscience que son compagnon était assis tout droit à côté de lui - tremblant. Des heures ont dû passer, car la pâle lueur de l’aube révélait son contour sur la toile. Cette fois, l'homme ne pleurait pas; il tremblait comme une feuille; Il le ressentait clairement à travers les couvertures sur son propre corps. Défago s'était blotti contre lui pour se protéger, s'éloignant de quelque chose qui se cachait apparemment près de l'ouverture de la petite tente.

Simpson lui a posé plusieurs questions à haute voix - dans l'effarement du réveil, il ne se souvient plus exactement lesquelles - et l'homme ne répondit pas. L'atmosphère et le sentiment d'horreur l'environnaient rendant le mouvement et la parole difficiles. Au début, en effet, il ne savait pas trop où il se trouvait - que ce soit dans l'un des premiers camps ou chez lui dans son lit à Aberdeen. Le sentiment de confusion était à son comble.

Et ensuite - presque simultanément, semblait-il – le silence profond de l'aube fut brisée par un son des plus inhabituel. Il était venu, soudainement et sans avertissement, d'une manière horrible. C'était une voix, déclare Simpson, peut-être une voix humaine; rauque mais plaintive - une voix douce et rugissante se rapprochant de la tente, au-dessus de la tête plutôt que sur le sol, d'un volume immense, tout en étant d'une étrange façon d'une douceur pénétrante et séduisante. Elle résonnait en trois notes ou cris séparés et distincts, et semblait nommer d'une façon étrange et ressemblante, peu naturel mais reconnaissable, le nom du guide: «Dé-fa-go!

L'étudiant admet qu'il est incapable de la décrire assez clairement, car elle ne ressemblait à aucun son qu'il n'avait jamais entendu de toute sa vie, et combinait un mélange de qualificatifs contradictoires. «Une sorte de voix venteuse et pleurante», dit-il, «comme quelque chose de solitaire et indompté, sauvage et d'une puissance abominable…».

Et, avant même qu'elle ne cesse, le guide à côté de lui s'était levé avec un cri inintelligible. Il a saisit le mât de la tente avec violence, secouant toute la structure, écartant frénétiquement les bras pour plus de place, et dégageant violemment ses jambes prises dans les couvertures. Pendant une seconde, peut-être deux, il se tint debout près de la porte, sa silhouette sombre se découpant sur la pâleur de l'aube; puis, à une vitesse folle, avant que son compagnon n'ait eu le temps de l'arrêter, il plongea à travers les pans de la toile - et disparut. Et pendant qu'il s’éloignait - si incroyablement rapide que sa voix pouvait effectivement être entendue mourant au loin - il criait à haute voix dans des tons de terreur angoissée qui, en même temps, contenait quelque chose d'étrange comme l'exultation frénétique de la joie -

"Oh! Oh! Mes pieds de feu! Mes pieds de feu brûlant! Oh! Oh! Cette hauteur et cette vitesse ardente!"

Et puis, tout s'évanouit dans le lointain et le silence profond s'abattit sur la forêt comme auparavant.

 

 

Tout était arrivé avec une telle rapidité que, sans la preuve du lit vide à côté de lui, Simpson aurait presque pu croire que c'était le souvenir d'un cauchemar sorti du sommeil. Il sentait toujours la pression chaude de ce corps disparu contre son côté; là étaient les couvertures tordues dans un tas; la tente même tremblait encore de la véhémence de son départ impétueux. Les mots étranges résonnaient dans ses oreilles, comme s'il les entendait encore au loin - langage sauvage d'un esprit soudainement frappé. De plus, ce n'étaient pas seulement les sens de la vue et de l'ouïe qui rapportaient des choses inhabituelles à son cerveau, car même pendant que l'homme pleurait et courait, il s'était rendu compte qu'un étrange parfum, faible mais âcre, envahissait l'intérieur de la tente. Et c'est à ce moment-là, semble-t-il, alors qu'il sentait cette odeur pénible remonter dans sa gorge, qu'il retrouva courage, bondit rapidement sur ses pieds - et sortit.

La lumière grise de l'aube qui tombait, froide et scintillante, entre les arbres révélait assez bien la scène. Là se tenait la tente derrière lui, trempée de rosée; les cendres sombres du feu, encore chaudes; le lac, blanc sous une couche de brume, les îles apparaissant indistinctement comme des objets emballés de laine; et des plaques de neige au-delà parmi les espaces plus clairs de la forêt - Tout était glacial, encore, attendant la chaleur du soleil. Mais nulle part un signe du guide disparu - fuyant encore, sans doute, à une vitesse effrénée à travers les bois gelés. Il n'y avait même plus le bruit des pas qui disparaissaient, ni les échos de la voix mourante. Il était parti - complètement.

Il n'y avait rien; rien que le sentiment de sa présence récente, si fortement manifeste dans le camp; et - cette odeur pénétrante et omniprésente.

Et même celle-ci s'estompait à son tour rapidement. Malgré sa perturbation mentale excessive, Simpson a tenté de détecter sa nature et de la définir, mais reconnaître un parfum insaisissable est une opération très difficiles pour l'esprit. Et il échoua. Elle était parti avant qu'il ne puisse le saisir ou le nommer correctement. Une description approximative, même, semble avoir été difficile, car elle ne ressemblait à aucune odeur qu'il connaissait. Plutôt âcre, comme l'odeur d'un fauve, pensa-t-il, mais plus douce et pas totalement déplaisante, avec quelque chose de presque sucré qui lui rappelait l'odeur des feuilles de jardin en décomposition, de la terre et de la myriade de parfums sans nom qui composent l'odeur d'une grande forêt. Pourtant, «l'odeur de fauve» est le terme qui définit le mieux tout cela.

Puis - complètement seul, il se retrouva debout près des cendres du feu dans un état d’hébétude et de terreur stupide qui le laissa la proie impuissante des événements futures. Si un rat musqué avait poussé son museau pointu sur un rocher, ou un écureuil grimpé à cet instant sur l'écorce d'un arbre, il se serait probablement effondré sans bruit, évanoui. Car il ressentait dans toute l'affaire la présence, quelque part, d'une grande Horreur Extérieure ... et ses facultés dispersés n'avaient pas encore eu le temps de se rassembler pour lutter contre cette épouvante et retrouver la maîtrise de soi.

Rien ne s'est cependant produit. Un grand souffle de vent parcourut doucement la forêt qui s'éveillait, et quelques feuilles d'érable ici et là bruirent en tremblant sur la terre. Le ciel semblait devenir soudainement beaucoup plus léger. Simpson sentit l'air frais sur sa joue et sa tête découverte et se rendit compte qu'il tremblait de froid; Faisant un grand effort, il prit conscience qu'il était seul dans les bois - qu'il était appelé à prendre des mesures immédiates pour retrouver et secourir son compagnon disparu.
Avec ce désert d'arbres autour de lui, la nappe d'eau qui le coupait derrière et l'horreur de ce cri sauvage dans son oreille, il fit ce que n'importe quel autre homme inexpérimenté aurait fait dans la même état: il courut partout, dans tous les sens, comme un enfant effrayé, et appela à haute voix sans discontinuer, le nom du guide: "Défago! Défago! Défago!" criait-il, et les arbres lui renvoyaient le nom comme un écho seulement un peu plus adouci: «Défago! Défago! Défago!

Il suivit la piste qui s'étendait sur une courte distance à travers les plaques de neige, puis la perdit à nouveau là où les arbres poussaient trop épais pour que de la neige s'y dépose. Il a cria jusqu'à en être enroué, et jusqu'à ce que le son de sa propre voix, dans ce monde hostile et silencieux, commence à l'effrayer. Sa confusion augmentait proportionnellement avec la violence de ses efforts. Sa détresse devint terriblement aiguë, jusqu'au moment où, son énergie disparue. Épuisé et hagard, il retourna au camp. Cela reste un mystère qu'il ait put retrouver son chemin. Ce fut avec beaucoup de difficulté, et seulement après d'innombrables fausses pistes qu'il aperçut enfin la tente blanche entre les arbres, et se retrouva ainsi en sécurité.

 

L'épuisement a eu raison de lui, et il s'est calmé. Il fit du feu et déjeuna. Le café chaud et le bacon lui redonnèrent un peu de bon sens et de jugement, et il réalisa qu'il s'était comporté comme un enfant. Il devait maintenant faire une autre tentative, plus réussie, pour faire face à la situation concrètement, et, d'une nature plutôt courageuse, il a décidé qu'il devait d'abord faire une recherche aussi approfondie que possible aux alentours avant de s'avouer vaincu et de tenter de retourner au camp de base rejoindre les autres.

Ainsi fit-il. Prenant de la nourriture, des allumettes, un fusil et une petite hache pour entailler les arbres pour son voyage de retour, il partit. Il était huit heures, le soleil brillait sur la cime des arbres dans un ciel sans nuages. Épinglé à une bûche près du feu, il laissa une note au cas où Défago reviendrait en son absence.

Cette fois, selon un plan minutieux, il prit une nouvelle direction, avec l'intention de faire un large balayage qui devrait tôt ou tard lui donner des indications sur la piste du guide; Avant d'avoir parcouru un quart de mille, il rencontra les traces d'un gros animal dans la neige et, à côté, les traces légères et plus petites de ce qui était incontestablement des pieds humains, les pieds de Défago. Le soulagement qu'il éprouva aussitôt était naturel, quoique bref; car à première vue il vit dans ces traces une explication simple de toute l'affaire: ces grandes marques avaient sûrement été laissées par un élan mâle qui, vent contre lui, avait débouché dans le camp, et poussé son singulier cri d'avertissement et d'alarme au moment où il s'était aperçu de son erreur. Défago, chez qui l'instinct de chasse s'était développé parfaitement, avait flairé la bête descendant le vent des heures auparavant. Son excitation et sa disparition étaient dues, bien sûr, à - à ceci -

Puis l'improbable explication à laquelle il s'était accroché s’évanouit, car le bon sens lui montra impitoyablement que rien de tout cela n'était vrai. Aucun guide, encore moins un guide comme Défago, n'aurait pu agir d'une manière aussi irrationnelle, partant même sans son fusil ...! Toute l'affaire exigeait une explication beaucoup plus compliquée, quand il se souvenait des détails de tout cela - le cri de terreur, le langage étonnant, le visage gris d'horreur quand ses narines ont capté pour la première fois la nouvelle odeur; ce sanglot étouffé dans l'obscurité, et, aussi - cela lui revenait maintenant faiblement - l'aversion originelle de l'homme pour ce coin de pays ...

D'ailleurs, maintenant qu'il les examinait de plus près, ce n'étaient pas du tout les traces d'un élan mâle! Hank lui avait expliqué le contour des sabots d'un taureau, d'une vache ou d'un veau aussi, d'ailleurs; il les avait dessinés clairement sur une bande d'écorce de bouleau. Et ceux-ci étaient totalement différents. Ils étaient gros, ronds, amples et sans contour pointu comme le sont des sabots acérés. Il se demanda un instant si les traces d'ours étaient comme ça. Il n'y avait aucun autre animal auquel il pouvait penser, car les caribous ne sont pas venu si loin au sud en cette saison et, même s'ils le faisaient, il laisseraient des traces de sabot.

C'étaient des signes inquiétants - ces écrits mystérieux laissés dans la neige par la créature inconnue qui avait attiré un être humain loin de la sécurité - et quand il les a rapproché dans son imagination avec ce son obsédant qui a brisé le silence de l'aube, un vertige momentané a secoué son esprit, le troublant à nouveau au-delà de toute logique. Il ressentait l'aspect menaçant de tout cela. Et, se baissant pour examiner les marques de plus près, il sentit une légère odeur, cette odeur douce mais piquante qui le fit aussitôt se redresser, combattant une sensation de nausée et de vertige.

Puis sa mémoire lui joua un autre mauvais tour. Il se rappela soudain ces pieds découverts qui dépassaient du bord de la tente, et la position du corps comme si il avait été traîné vers l'ouverture; et l'homme se recroquevillant devant quelque chose près de la porte quand il s'est réveillé plus tard. Les souvenirs se rassemblaient maintenant dans son esprit avec une clarté effrayante. Ils semblaient provenir dans ces espaces profonds de la forêt silencieuse autour de lui, où la foule d'arbres attendait, écoutait, regardait pour voir ce qu'il ferait. Les bois se refermaient autour de lui.

 

Cependant, avec un vrai courage, Simpson est allé de l'avant, suivant les pistes du mieux qu'il pouvait, étouffant ces émotions contraires qui cherchaient à affaiblir sa volonté. Il entaillait d'innombrables arbres au fur et à mesure, craignant de ne pouvoir retrouver le chemin du retour, appelant à haute voix à intervalles réguliers le nom du guide. Le heurt sourd de la hache sur les troncs massifs et les accents de sa propre voix l'effrayaient et il redoutait de les faire car, ils pouvaient attirer l'attention de la chose qu'il traquait sur sa présence et sa localisation exacte, et si c'était le cas, le chasseur pouvait devenir le chassé.
Avec un effort considérable, il effaça cette pensée à l'instant où elle s'éleva. C'était la porte ouverte, se rendit-il compte, à un désarroi totalement diabolique qui le détruirait rapidement.

 


Bien que la neige n'ait pas été continue, se situant simplement en couches peu profondes sur les espaces les plus ouverts, il n'a trouvé aucune difficulté à suivre les traces pendant les premiers kilomètres. Elles allaient en ligne droite partout où les arbres le permettaient. La foulée commença bientôt à augmenter de longueur, jusqu'à ce qu'elle prenne finalement des proportions qui semblaient absolument impossibles pour un animal ordinaire, comme d'énormes sauts volants. Il mesura l'un de ces derniers, et bien qu'il sache que "l'étirement" de dix-huit pieds doit être en quelque sorte faux, il était complètement incapable de comprendre pourquoi il ne trouvait aucun signe sur la neige entre les points extrêmes. Mais ce qui le rendait encore plus perplexe, le faisant douté sa vision, c'était que la foulée de Défago augmentait de la même manière, et couvrait finalement les mêmes distances incroyables. On aurait dit que la grande bête l'avait soulevé avec elle et l'avait porté à travers ces intervalles étonnants. Simpson, qui était beaucoup plus grand, a constaté qu'il ne pouvait même pas parcourir la moitié de la distance en faisant un saut en courant.

Et la vue de ces énormes pistes, courant côte à côte, preuve silencieuse d'un terrible voyage où la terreur ou la folie avaient poussé à des résultats impossibles, était profondément traumatisante. Cela le choqua dans les profondeurs secrètes de son âme. C'était la chose la plus horrible que ses yeux aient jamais vue. Il commença à les suivre mécaniquement, presque distraitement, regardant toujours par-dessus son épaule pour voir si lui aussi n'était pas suivi par quelque chose au pas gigantesque ... Et bientôt il arriva qu'il ne réalisa plus tout à fait ce que cela impliquait - ces impressions laissées sur la neige par quelque chose d'innommé et d'indompté, toujours accompagnées des empreintes du petit Canadien français, de son guide, de son camarade, de l'homme qui avait partagé sa tente quelques heures auparavant, bavardant, riant, chantant même à son côté...

 

 

V

 

Pour un homme de son âge et de son inexpérience, son bon sens et sa logique d' Écossais avisé lui a heureusement permit de tenir bon et de préserver son équilibre tout au long de cette aventure. Sinon, deux choses qu'il remarqua, tout en progressant avec courage, auraient dû le renvoyer tête baissée à la sécurité relative de sa tente, au lieu de le faire serrer ses mains plus étroitement sur la crosse de son fusil, tandis que son cœur envoyait une prière sans paroles vers le ciel : Les deux pistes, vit-il, avaient subi un changement, et ce changement, en ce qui concernait les pas de l'homme, était indéchiffrable - épouvantable.

C'est dans les grandes pistes qu'il remarqua cela pour la première fois, et pendant longtemps il ne put en croire ses yeux. Était-ce les feuilles mouvantes qui produisaient d'étranges effets de clair-obscur, ou la neige sèche, dérivant comme du riz finement moulu, projetant des ombres et des lumières chatoyantes? Ou était-ce réellement le fait que les grandes marques étaient devenues légèrement colorées? Car tout autour des traces profondes de l'animal, apparut maintenant une mystérieuse teinte rougeâtre qui ressemblait plus à un effet de lumière qu'à tout ce qui aurait pu teindre la substance de la neige elle-même. Chaque marque l'avait, et l'avait de plus en plus - cette teinte de brûlure indistincte qui a ajouté une nouvelle touche d'horreur à la scène.

Mais quand, incapable de l'expliquer ou de le reconnaître, il se tourna vers les autres pistes pour découvrir si elles aussi portaient un témoignage similaire, il remarqua que celles-ci avaient entre-temps subi un changement infiniment pire, et chargé d'une suggestion bien plus horrible. Car, dans les cent derniers mètres environ, il vit qu'elles avaient progressivement pris l'apparence de la trace des empreintes de la chose.Le changement était survenu progressivement mais de manière définitive. Il était difficile de voir où cela avait commencé. Le résultat, cependant, était incontestable. Plus petites, plus nettes, plus proprement modélisées, elles formaient maintenant une copie exacte et conforme des plus grandes traces à côté d'elles. Les pieds qui les avaient produits avaient donc également changé. Et un profond sentiment d'horreur se réveilla en lui en les voyant.

Simpson, pour la première fois, hésita; puis, honteux de son inquiétude et de son indécision, fit encore quelques pas précipités pour s'arrêtait net l'instant suivant dans son élan. Devant lui, tous les signes de la piste avaient cessé; les deux morceaux avaient pris fin brusquement. De tous côtés, pendant cent mètres et plus, il chercha en vain la moindre indication de leur continuité. Il n'y avait plus rien.

Les frondaisons étaient très épaisses à cet endroit, tous de grands arbres, épicéa, cèdre, pruche; il n'y avait pas de sous-bois. Il se leva, regardant autour de lui, bouleversé; privé de tout raisonnement. Puis il se mis au travail pour chercher encore, et encore, et encore, mais toujours sans résultat. Les pieds qui imprimaient jusqu'ici la surface de la neige avaient maintenant, apparemment, quitté le sol!

Et c'est dans ce moment de détresse et de confusion que l'aiguillon de la terreur a mis sa pointe au plus profond de son cœur, le troublant complètement. Il avait secrètement redouté ce moment et cela était arrivé.

Loin au-dessus de sa tête, assourdi par une grande hauteur et une grande distance, étrangement amincie et gémissante, il entendit la voix pleurante de Défago, le guide.

Le son tomba sur lui de ce ciel calme et hivernal avec un effet de stupéfaction et de terreur inégalé. Le fusil chuta sur ses pieds. Il resta immobile un moment, écoutant pour ainsi dire de tout son être, puis recula contre l'arbre le plus proche pour se soutenir, désorganisé, désespéré, l'esprit vide. Pour lui, à cet instant, cela lui parut l'expérience la plus bouleversante et la plus traumatisante qu'il ait jamais connue, de sorte que son cœur se vida de tout sentiment comme soufflé par un courant d'air.

"Oh! Oh! Cette hauteur ardente! Oh, mes pieds en feu! Mes pieds en feu brûlant ...!" courut au loin, avec des accents suppliants dans cette appel indescriptible de cette voix angoissée dans le ciel. Puis le silence retomba à travers toute la forêt attentive.

 

 

Et Simpson, sachant à peine ce qu'il faisait, se retrouva alors à courir follement, à chercher, à appeler, à trébucher sur des racines et des rochers, et à se jeter frénétiquement dans une poursuite vaine et désordonnée. Quand il replonge dans ses souvenirs que le temps et l'expérience ont miséricordieusement voilé, il ne sait ce qui l'a empêcher, alors, de sombrer dans la folie, alors que son cœur et son âme était noyé dans l'horreur. Car la panique dans ces lieux déserts semblait prendre substance dans cette voix lointaine, symbolisant la puissance indomptée, la séduction perverse de la désolation qui finit par détruire. Il connaissait à ce moment toutes les douleurs de quelqu'un désespérément et irrémédiablement perdu, la souffrance d'une âme dans la solitude finale. Une vision de Défago, éternellement chassée, et poursuivie à travers l'immensité céleste de ces forêts anciennes, s'est imposé à son esprit ...

Il lui a semblé que des heures s'écoulaient avant qu'il ne trouve, dans le chaos de ses sensations désordonnées, un point d'appui auquel il pourrait s'ancrer fermement pendant un moment, et réfléchir ...

Le cri ne fut pas répété; son propre appel rauque n'apporta aucune réponse; les forces impénétrables de la nature avaient convoqué leur victime au-delà de tout espérance - et la tenaient fermement.

Pourtant, il a cherché et appelé, semble-t-il, pendant des heures, car il était tard dans l'après-midi quand il décida enfin d'abandonner une poursuite inutile et de retourner à son camp sur les rives de Fifty Island Water. Même alors, il partit avec réticence, cette voix pleurante résonnant toujours dans ses oreilles. Avec difficulté, il trouva son fusil et la piste du retour. La concentration nécessaire pour suivre les arbres entaillés et une faim mordante qui le rongeait, l'aidaient à garder son esprit lucide. Sinon, admet-il, la folie temporaire qu'il avait subie aurait pu se prolonger au point de provoquer un choc irrémédiable. Peu à peu, la tension a reculé et il a retrouvé un état proche de son équilibre normal.

Mais pour autant, son voyage de retour à travers le crépuscule grandissant était misérablement hanté. Il a entendait d'innombrables pas le suivre; des voix qui riaient et chuchotaient; et vit des personnages accroupis derrière des arbres et des rochers, se faisant signe les uns aux autres pour attaque concertée au moment où il passerait. Le murmure rampant du vent le faisait sursauter. Il partit furtivement, essayant de se cacher autant qu'il pouvait en faisant le moins de bruit possible. Les ombres des bois, jusqu'ici protectrices, étaient devenues menaçantes; et son esprit effrayé lui faisait imaginer toutes sortes de dangers cachés dans l'obscurité. Le pressentiment d'un destin funeste était nourri par chaque détail de ce qui s'était passé.

C'était vraiment admirable comment il en est sorti vainqueur à la fin; des hommes aux pouvoirs et à l'expérience plus avancés auraient pu traverser l'épreuve avec moins de succès. Il s'était assez bien organisé, tout bien considéré, et son plan d'action le prouve. Le sommeil étant absolument hors de question et parcourir une piste inconnue dans l'obscurité également impossible, il s'assit toute la nuit, fusil à la main, devant un feu qu'il ne laissa pas un seul instant s'éteindre. La durée de la veillée hantée a marqué son âme pour la vie; mais il a tenu bon jusqu'au bout; et dès les premiers signes de l'aube, il entreprit le long voyage de retour au camp d'origine pour obtenir de l'aide. Comme auparavant, il a laissé une note écrite pour expliquer son absence et pour indiquer où il avait laissé une abondante cache de nourriture et d'allumettes - bien qu'il ne s'attendait pas à ce que des mains humaines les trouvent!

Comment Simpson a trouvé son chemin seul sur le lac et dans la forêt pourrait bien faire une histoire en soi, car l'entendre la raconter, c'est connaître la solitude qu'un homme peut ressentir dans son âme lorsque le désert le tient au creux de son impitoyable main . - et en rit. C'est aussi admirer son indomptable courage.

Il ne revendique aucune compétence, déclarant qu'il a suivi la piste presque invisible mécaniquement, et sans réfléchir. Et ceci, sans aucun doute, est la vérité. Il s'est laissé guider par son inconscient et son l'instinct. Peut-être aussi un certain sens de l'orientation, connu des animaux et des hommes primitifs, a-t-il pu aussi aider, car à travers toute cette région enchevêtrée, il a réussi à atteindre l'endroit exact où Défago avait caché le canoë près de trois jours auparavant avec ce simple conseil: " dirigez-vous vers l'ouest au soleil pour trouver le camp de l'autre côté du lac. "

Il ne restait plus beaucoup de soleil pour le guider, mais il utilisa sa boussole au mieux de ses capacités, s'embarquant dans le frêle embarcation pendant les douze derniers milles de son voyage avec une sensation d'immense soulagement quand la forêt fut enfin derrière lui. Heureusement, l'eau était calme; il a pris tout droit à travers le centre du lac au lieu de faire le tour des rives pendant encore vingt milles. Heureusement aussi, les autres chasseurs étaient de retour. La lumière de leurs feux fournissait un point d'orientation sans lequel il aurait pu chercher toute la nuit la position réelle du camp.

Il était tout de même près de minuit lorsque son canot débarqua sur la crique de sable, et Hank, Punk et son oncle, perturbés dans leur sommeil par ses cris, descendirent rapidement et aidèrent un homme épuisé et brisé à travers les rochers vers un feu mourant.

 

 

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Rédigé par Kakobrutus

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Publié le 11 Septembre 2020

Le Wendigo par Algenon Blackwood

 

 

I

 

Cette année-là, bien des chasseurs arrivèrent au terme de leur expédition sans avoir pu relever seulement une fois des traces fraîches. Les élans étaient anormalement craintifs. Tous ces nemrods durent regagner le sein de leur famille avec les excuses les meilleures, suggérées par les circonstances ou soufflées par leur imagination. Tout comme les camarades, le docteur Cathcart revint sans le moindre trophée ; mais il rapportait en revanche le souvenir d'une expérience qui valait mieux à ses yeux que toutes les têtes d'élan. A cette époque, le docteur Cathcart, d'Aberdeen, s'intéressait, en dehors des cervidés, à d'autres questions : les bizarreries de l'esprit humain, par exemple. Cette histoire particulière, cependant, n'a trouvé aucune mention dans son livre sur l'hallucination collective pour la simple raison (alors qu'il s'en confiait une fois à un collègue) qu'il y a lui-même joué un rôle trop intime pour former un jugement compétent sur l'affaire dans son ensemble. ....

 

En plus de lui et de son guide, Hank Davis, il y avait le jeune Simpson, son neveu, un étudiant en théologie destiné au sacerdoce (alors, en première visite dans l'arrière-pays canadien), et le guide de ce dernier, Défago. Joseph Défago était un canadien français, qui s'était éloigné de sa province natale de Québec des années auparavant et s'était fixé à « Rat Portage » alors que le chemin de fer Canadien Pacifique n'était qu'à ses débuts; un homme qui, en plus de sa connaissance inégalée de l'artisanat du bois et de la brousse, pouvait aussi chanter de vieilles chansons des voyageurs et guider des chasseurs sur n'importe quelle piste. Il était d'ailleurs profondément sensible à cet état singulier que les lieux déserts projettent sur certaines natures solitaires, et il aimait la nature sauvage avec une sorte de passion romantique qui équivalait presque à une obsession. La vie des forêts profondes le fascinait - d'où, sans doute, sa grande efficacité à traiter leurs mystères.

 

Pour de cette expédition particulière, il avait été choisi par Hank. Hank le connaissait et ne jurait que par lui. Ils s'entendaient comme de vieux compagnons, et avec son vocabulaire pittoresque, bien que souvent grossier, la conversation entre les deux pisteurs vigoureux et robustes était souvent haute en couleurs. Ce flot de jurons, cependant, Hank a accepté de l'adoucir un peu par respect pour son ancien "patron de chasse", le Dr Cathcart, à qui bien sûr il s'est adressé suivant la mode du pays comme "Doc", et aussi parce qu'il comprenait que le jeune Simpson était déjà «un peu pasteur». Il y avait, cependant, une ombre au caractère de Défago, et une seule - qui était que le Canadien français présentait parfois ce que Hank décrivait comme «un esprit taciturne et lugubre», ce qui signifie apparemment qu'il subissait parfois des accès d'une sorte de morosité silencieuse ou rien ne pouvait le pousser à parler. Défago, était imaginatif et mélancolique. Et, en règle générale, c'était une trop longue période de «civilisation» qui provoquait cette humeur, que quelques jours dans ces espaces solitaires, guérissait invariablement.

 

C'était donc ce groupe de quatre qui se trouva au camp la dernière semaine d'octobre de cette «année où l'élan se faisait rare» dans les forêts au nord de Rat Portage - pays abandonné et désolé. Il y avait aussi Punk, un Indien, qui avait accompagné le Dr Cathcart et Hank lors de leurs chasses les années précédentes, et qui faisait office de cuisinier. Son devoir était simplement de rester au camp, de pêcher du poisson et de préparer des steaks de chevreuil et du café. Il s'habillait de vêtements usés que lui avaient légués d'anciens patrons et, à part ses cheveux noirs grossiers et sa peau foncée, il ne ressemblait pas plus à un vrai peau rouge que un nègre de scène à un véritable Africain. Pour autant, cependant, Punk avait encore en lui les instincts de sa race mourante; son silence taciturne et son endurance ont survécu; ainsi que sa superstition.

 

L'ambiance autour du feu, cette nuit-là, était maussade, car une semaine s'était écoulée sans qu'un seul élan se fut montré. Défago avait chanté sa chanson et raconté une histoire, mais Hank, de mauvaise humeur, lui rappelait si souvent cet état de fait, semblable à un échec, que le Français était finalement retombé dans un silence boudeur que rien ne semblait susceptible de rompre. Le Dr Cathcart et son neveu étaient sans force après cette journée épuisante. Punk faisait la vaisselle, grognant pour lui-même sous l'appentis de branches, où il dormait aussi la nuit. Personne ne se souciait d'attiser le feu qui mourait lentement. Au-dessus de leur tête, les étoiles brillaient dans un ciel déjà hivernal, il y avait si peu de vent que la glace se formait déjà furtivement le long des rives du lac immobile derrière eux. Le silence de la vaste forêt, comme à l'écoute, les enveloppait de toutes parts.

 

Hank brisa le silence soudainement de sa voix nasillarde.

«Je suis pour innover demain, Doc», observa-t-il avec énergie, regardant son employeur. "Nous n'avons pas l'ombre d'une chance par ici."

«D'accord,» dit Cathcart, toujours un homme de peu de mots. "Je pense que l'idée est bonne."

"Bien sûr" reprit Hank avec confiance. «Mettons-nous d'accord maintenant : vous et moi irons à l'ouest, en remontant le lac Garden pour changer! Aucun de nous n'a encore explorer ce petit coin de terre tranquille…»

"Je suis d'accord."

«Et vous, Défago, emmenez M. Simpson dans le petit canoë, traversez le lac, allez jusqu'à Fifty Island Water, et longez bien la rive sud. L'élan y couru comme un fou l'année dernière, et pour tout ce que nous en savons, ils peuvent refaire cette plaisanterie cette année pour nous contrarier. » 

Défago, gardant les yeux rivés sur le feu, ne répondit rien. Il était toujours offensé, peut-être, de son histoire interrompue.

"Personne n'a été en vaine cette année, et je vais miser mon dernier dollar là-dessus!" Ajouta Hank avec emphase, comme s'il avait une raison d'en être sûr. Il regarda brusquement son partenaire. «Mieux vaut prendre la petite tente en soie et rester séparés quelques nuits», conclut-il, comme si l'affaire était définitivement réglée. Car Hank était reconnu comme organisateur général de la chasse et responsable du résultat.

Il était évident pour tout le monde que Défago n'avait pas approuvé le plan, mais son silence semblait véhiculer quelque chose de plus qu'une désapprobation ordinaire, et sur son visage sombre et sensible passa une expression curieuse, rapide comme un éclair - pas si vite, cependant, pour que les trois hommes n'eurent pas le temps de la remarquer.

«Il est contre pour une raison quelconque, ai-je pensé,» dit Simpson à son oncle par la suite dans la tente qu'il partageait avec lui. Le Dr Cathcart ne répondit pas immédiatement, bien que le regard l'ai suffisamment marqué sur le coup pour qu'il s'en souvienne. L'expression lui avait causé un malaise passager qu'il ne pouvait pas tout à fait expliquer pour le moment.

Mais Hank, bien sûr, avait été le premier à le remarquer, et le plus étrange était qu'au lieu de devenir furieux ou en colère à cause de la réticence de l'autre, il ne fit semblant de rien.

«Mais il n'y a pas de raison claire pour que personne n'ait été là-haut cette année», dit-il en baissant le ton ; "pas la raison à laquelle tu pense, en tous cas! L'année dernière, ce sont les incendies qui ont tenu les gens à l'écart, et cette année je suppose - je suppose que la chose s'est reproduite, c'est tout!" Son attitude visait clairement à être encourageante.

Joseph Défago leva un instant les yeux, puis les rebaissa. Un souffle de vent sortit de la forêt et remua les braises en une flamme passagère. Le Dr Cathcart remarqua à nouveau l'expression du visage du guide, et encore une fois, elle lui a déplut. Mais cette fois, sa signification était claire. Dans ces yeux, pendant un instant, il a aperçu la lueur d'un homme effrayé au plus profond de lui- même. Cela l'inquiétait plus qu'il ne voulait l'admettre.

«De mauvais Indiens par ici? demanda-t-il en riant pour soulager un peu les choses, tandis que Simpson, trop somnolent pour remarquer ce subtil jeu du chat et de la souris, se couchait avec un bâillement prodigieux; "ou - ou quelque chose ne va pas dans ce pays?" ajouta-t-il lorsque son neveu n'entendit plus.

Hank croisa son regard avec moins de franchise habituelle.

 

Il est juste effrayé, »répondit-il avec bonne humeur.« effrayé à propos d'un vieux conte de bonne femme! C'est tout, n'est-ce pas, vieux ? »Et il donna à Défago un coup de pied amical sur le mocassin qui gisait le plus près du feu.

Défago leva vivement les yeux, comme d'une rêverie interrompue, une rêverie pourtant qui ne l'avait pas empêché de voir tout ce qui se passait autour de lui.

"Effrayé, pas du tout '!" répondit-il avec une vague de défi. "Il n'y a rien dans les bois qui puisse effrayer Joseph Défago, n'oubliez jamais ça!" Et l'énergie naturelle avec laquelle il parlait empêchait de savoir s'il disait toute la vérité ou seulement une partie de celle-ci.

Hank se tourna vers le médecin. Il allait juste ajouter quelque chose quand il s'arrêta brusquement et regarda autour de lui. Un son proche derrière eux dans l'obscurité les fit tous les trois sursauter. C'était le vieux Punk, qui s'était déplacé de son appentis pendant qu'ils parlaient et se tenait maintenant juste à la limite de la lueur du feu - attentif.

"Reprenons nos esprit, Doc!" Hank chuchota-t'il, avec un clin d'œil, "nous sommes tous un peu nerveux " Et, bondissant sur ses pieds, il tapa l'Indien dans le dos et cria bruyamment: «approchez du feu et réchauffez un peu votre peau rouge et sale. Il l'entraîna vers le brasier où il jeta plus de bois. «C'était un très bon repas que vous nous avez donné tout à l'heure» continua-t-il de bon cœur, pour changer la nature de leurs pensées «et ce n'est pas chrétien de vous laisser vous tenir là-bas a geler votre vieille âme au diable pendant que nous sommes tous à moitié grillés! " Punk s'installa et se réchauffa les pieds, souriant sombrement à la volubilité de l'autre qu'il ne comprenait qu'à moitié, mais sans rien dire. Et, le Dr Cathcart, voyant qu'une conversation plus approfondie était impossible, suivit l'exemple de son neveu et se dirigea vers sa tente, laissant les trois hommes fumer au-dessus du feu pétillant.

Il n'est pas facile de se déshabiller dans une petite tente sans réveiller son compagnon, et Cathcart, endurci et au sang chaud comme il l'était malgré sa cinquantaine d'années, s'est changé à l'extérieur, ce que Hank aurait décrit comme «courageux pour son grand âge». Il a remarqué, alors, que Punk était entre-temps retourné à son appentis, et que Hank et Défago étaient comme marteau et pince, ou plutôt marteau et enclume, le petit Canadien français étant l'enclume. Tout cela ressemblait beaucoup à l'image de scène conventionnelle du mélodrame occidental: le feu éclairait leurs visages avec des alternances de rouge et de noir; Défago, en chapeau mou et mocassins dans le rôle du méchant; Hank, avec l'insouciance de son maintient et son visage découvert, le héros honnête et trompé; et le vieux Punk, écoutant en arrière-plan, ajoutait une touche de mystère. Le médecin sourit en remarquant ces détails; mais en même temps quelque chose au plus profond de lui - il savait à peine quoi - se contracta un peu, comme si un signe d'avertissement presque imperceptible avait touché la surface de son âme et était reparti avant qu'il ne puisse le saisir. C'était probablement à cause de cette «expression effrayée» qu'il avait vue dans les yeux de Défago; «probablement» - car ce soupçon d'émotion fugitive échappait autrement à son analyse habituellement si fine. Défago, il en était vaguement conscient, pouvait causer des problèmes d'une manière ou d'une autre ... Il n'était pas un guide aussi régulier que Hank, par exemple ... réflexions qu'il ne pouvait approfondir plus clairement pour le moment …

 

 

Il regarda les hommes encore un moment avant de plonger dans la tente où Simpson dormait déjà profondément. Hank, vit-il, jurait comme un Africain fou dans un saloon de nègres de New York; mais c'était avec «affection». Les jurons ridicules s 'échangeaient librement maintenant que la cause de leur divergence était calmée. Bientôt, il mit son bras presque tendrement sur l'épaule de son camarade, et ils s'éloignèrent ensemble dans l'ombre où leur tente brillait faiblement. Punk aussi, un instant plus tard, suivit leur exemple et disparut de son coté entre ses couvertures.

Le Dr Cathcart se coucha alors, lui aussi, le sommeil tardant à venir car il avait toujours dans son esprit l'obscure curiosité de savoir ce qui avait effrayé Défago pour le pays de Fifty Island Water - se demandant aussi pourquoi la présence de Punk avait empêché Hank de terminer ce qu'il avait à dire. Puis le sommeil le rattrapa. Il le saurait demain. Hank lui raconterait l'histoire pendant qu'ils se traîneraient derrière un élan insaisissable.

 

Un silence pesant tomba sur le petit camp, audacieusement planté au cœur de la nature sauvage. L'étendue sombre du lac scintillait à la lueur des étoiles. L'air était frais et vif. Dans les courants nocturnes et silencieux issus des profondeurs de la forêt, apportant les messages des crêtes lointaines et des lacs dont la surface commençait à se prendre en glace, il y avait déjà les odeurs légères et mélancoliques de l'hiver imminent.
Les hommes blancs, avec leur flair émoussé, ne les auraient peut-être jamais devinés; le parfum du feu de bois leur aurait caché ces relents presque piquant de mousse, d'écorce et de marais se refroidissant à une centaine de kilomètres de là. Même Hank et Défago, subtilement liés à l'âme des bois comme ils l'étaient, auraient probablement écarté leurs narines délicates en vain ...

Mais une heure plus tard, alors que tous dormaient à poings fermés, le vieux Punk se glissa hors de ses couvertures et descendit au bord du lac comme une ombre - silencieusement, comme seul un indien peut le faire. Il leva la tête et regarda autour de lui. L'épaisse obscurité rendait la vue inutile, mais, pareil aux animaux, il possédait d'autres sens que l'obscurité ne pouvait pas étouffer. Il écouta - puis renifla l'air. Immobile comme une tige de pruche, il se tenait là. Après cinq minutes à nouveau, il leva la tête et renifla, encore une fois. Un picotement merveilleux qui ne se trahissait par aucun signe extérieur, le parcourut alors qu'il goûtait l'air vif. Puis, fondant sa silhouette dans l'obscurité environnante à la manière des animaux sauvages, il retourna, toujours bougeant comme une ombre, vers son appentis et son lit.

Et peu après qu'il fut endormi, le changement de vent qu'il avait deviné troubla doucement le reflet des étoiles dans le lac. S'élevant parmi les crêtes lointaines du pays au-delà de Fifty Island Water, il venait de la direction vers laquelle l'indien avait regardé et passa au-dessus du campement endormi dans un faible murmure, soupirant à travers la cime des grands arbres d'une manière trop ténue pour être audible. Il apportait avec lui une odeur curieuse, bien que trop faible, trop haute même pour les sens avertis de l'Indien. Elle passait, mince, étrangement inquiétante, une odeur de quelque chose qui paraissait inconnu - totalement inconnu.

Le Canadien français et l'homme de sang indien ont tous les deux remué avec inquiétude dans leur sommeil à peu près au même moment, bien qu'aucun d'eux ne se soit réveillé. Puis le fantôme de cette odeur incroyablement étrange est passé et s'est enfuie parmi les ombres de la forêt déserte au-delà.

 

II

 

Le matin, le camp était en effervescence dès le soleil levant. Il y avait eu une légère chute de neige pendant la nuit et l'air était vif. Punk avait fait son devoir depuis longtemps, car les odeurs de café et de bacon frit atteignaient chaque tente. Tous étaient de bonne humeur.

"Le vent a changé!" s'écria vigoureusement Hank, regardant Simpson et son guide charger déjà le petit canot. "C'est de l'autre côté du lac - tout droit pour vous, les chasseurs Et la neige fera des pistes visibles! S'il y a des élans dans les parages, ils ne ressentiront pas autant une odeur avec le vent est. Bonne chance, Monsieur Défago! " ajouta-t-il, donnant facétieusement au nom sa prononciation française pour une fois.

Défago lui a rendu ses vœux, apparemment dans le meilleur état d'esprit, l'ambiance pesante s'étant dissipée. Avant huit heures, le vieux Punk avait le camp pour lui tout seul, Cathcart et Hank étaient loin le long du sentier qui menait vers l'ouest, tandis que le canoë qui transportait Défago et Simpson, avec tente de soie et nourriture pour deux jours, était déjà une tache sombre flottant sur le lac, direction plein est.

La froideur hivernale de l'air était maintenant tempérée par un soleil qui surmontait les crêtes boisées et flamboyait d'une chaleur bienfaisante sur le lac et la forêt en contrebas; les huards volaient en traversant les embruns étincelants que le vent soulevait; Ils secouèrent leurs têtes ruisselantes vers le soleil et disparurent hors de vue; Aussi loin que la vue pouvait portait, s'élevaient des hectares d'une forêt interminable et touffu, désolé dans son étendue et sa grandeur solitaire, vierge de toute trace humaine, et étendant son tapis puissant et ininterrompu jusqu'aux rives gelées de la baie d'Hudson.

Simpson, qui vit ceci pour la première fois alors qu'il pagayait avec force à la proue du canoë ballottant, fût enchanté par cette beauté austère. Son cœur s'abreuvait de la liberté des grands espaces tout comme ses poumons buvaient le vent frais et parfumé. Derrière lui, sur le siège arrière, chantant des fragments de chants indigènes, Défago dirigeait l'esquif d'écorce de bouleau, à l'aise dans son élément, répondant joyeusement à toutes les questions de son compagnon. Tous deux étaient gais et légers. Dans de telles occasions, les hommes perdent les distinctions superficielles et mondaines; ils deviennent des êtres humains travaillant ensemble pour une fin commune. Simpson, l'employeur, et Défago l'employé, parmi ces forces primitives, n'étaient que deux hommes, le «guide» et le «guidé». L'expérience, bien sûr, a pris le contrôle, et le jeune homme est tombé sans arrière-pensée dans la position de quasi-subordonnée. Il n'a jamais eu l'envie de regimber lorsque Défago lâchait le «Mr.» et s'adressait à lui comme «Simpson» ou «patron », ce qui était invariablement le cas avant qu'ils n'atteignent le rivage le plus éloigné après un rude pagayage de douze milles contre un vent de face. Il riait seulement et aimait ça; puis, finalement, n'y a plus fait attention.

 

Car cet «étudiant en théologie» était un jeune homme au caractère franc et ouvert, bien que, encore sans grande expérience; et lors de ce voyage - le premier où il voyait un pays autre que le sien et la petite Suisse - l'ampleur considérable des choses l'a quelque peu déconcerté. C'était une chose, réalisa-t-il, d'entendre parler des forêts vierges, mais une autre de les voir. Se plonger dans la vie sauvage était, encore une fois, une initiation qu'aucun homme censé ne pouvait subir sans une certaine remise en question de ses valeurs personnelles jusqu'alors tenues pour permanentes et sacrées.

Simpson a ressenti faiblement le premier indice de cette émotion quand il a tenu le nouveau fusil 303 entre ses mains et a regardé sa paire de canons étincelants. Le voyage de trois jours jusqu'à leur camp de base, par lac et portage, avait accentué le processus. Et maintenant qu'il était sur le point de plonger, au-delà même de la frange des bois où ils campaient, dans le cœur vierge de régions inhabitées aussi vastes que l'Europe elle-même, la vraie nature de la situation lui apparut sous forme de joie et de crainte que son imagination était pleinement à même d'apprécier. C'était lui et Défago contre une multitude – ou, du moins, contre un Titan!

Les mornes splendeurs de ces forêts lointaines et isolées le submergeaient plutôt par le sentiment de sa propre petitesse. Cette rudesse sévère des bois reculées et enchevêtrés qui ne peuvent être décrits que comme impitoyables et terribles, s'est révélée par la vision de cette forêt bleuâtre nageant jusqu'à l'horizon. Il a comprit l'avertissement silencieux et a réalisé sa totale impuissance . Seul Défago, symbole d'une civilisation lointaine où l'homme était maître, se dressait entre lui et une mort cruelle par épuisement et famine.

 

C'était donc passionnant pour lui de voir Défago retourner le canoë sur le rivage, emballer soigneusement les pagaies en dessous, puis entailler les tiges d'épinette sur une certaine distance de chaque côté d'un sentier presque invisible, en jetant avec insouciance: "Dis, Simpson, s'il m'arrive quelque chose, tu trouveras le canot facilement avec ces marques; - puis dirige toi vers l'ouest au soleil pour trouver à nouveau le camp d'origine, tu vois?"

Il dit cela le plus naturellement possible sans aucune inflexion notable de la voix, exposant simplement la dure réalité des faits à l'esprit du jeune homme d'une manière symbolique en prévoyant le pire. Il était seul avec Défago dans un monde primitif: c'était tout. Le canoë, autre symbole de la prédominance de l'homme, devait désormais être abandonné. Ces petites taches jaunes, faites sur les arbres par la hache, étaient les seules indications de sa cachette.

Puis, partageant les paquets entre eux, chacun portant son propre fusil, ils suivirent la mince piste au-dessus des rochers et des troncs tombés en travers de marais à demi gelés, longeant de nombreux lacs qui bordaient la forêt, aux franges nimbées de brouillard; Et, vers cinq heures, ils se trouvèrent soudain à la lisière des bois, regardant une grande nappe d'eau devant eux, parsemée d'îles recouvertes de pins de toutes formes et de toutes tailles.

«Fifty Island Water», annonça Défago avec lassitude, «et ce sacrée soleil va y plonger sa vieille tête chauve! ajouta-t-il avec une poésie inconsciente; et aussitôt ils se mirent à camper pour la nuit.

En quelques minutes, sous ces mains habiles et dans une économie de mouvements, la tente en soie était tendue et douillette, les lits de branches de sapin prêts à l'emploi et un feu de cuisson vif brûlait avec le minimum de fumée. Tandis que le jeune Écossais nettoyait les poissons qu'ils avaient pêchés à la traîne derrière le canot, Défago lui dit qu'il allait jeter un œil à travers la forêt à la recherche d'élans. «Peut-être tomber sur un tronc où ils frottent leurs bois», dit-il en s'éloignant, «ou se nourrissant de la dernière feuille d'érable» - et il était parti.

Sa petite silhouette fondit comme une ombre dans le crépuscule, tandis que Simpson remarquait avec une sorte d'admiration la facilité avec laquelle la forêt l'absorbait en elle-même. Quelques pas, semblait-il, et il n'était plus visible.

 

Pourtant, il y avait peu de broussailles ici; les arbres étaient quelque peu séparés et bien espacés; Dans les clairières poussaient du bouleau argenté et de l'érable, en forme de lance, dressées contre les immenses tiges d'épinette et de pruche. Malgré quelques silhouettes monstrueuses et quelques blocs de roches gris affleurant du sol ici et là, cela aurait bien pu être un parc du Vieux Pays. On aurait presque pu y voir la main de l'homme. Un peu à droite, cependant, commençait la grande section brûlée et noircie, étendue sur des kilomètres, où les incendies de l'année précédente avaient fait rage pendant des semaines, les souches calcinées s'élevaient maintenant décharnées et laides, dépourvu de branches, comme de gigantesques têtes d'allumettes enfoncées dans le sol, sauvages et désolées au-delà des mots. Le parfum de charbon de bois et des cendres imbibées de pluie flottait encore faiblement dans l'air.

La nuit tomba rapidement; les clairières s'assombrirent; le crépitement du feu et le bruit des vaguelettes le long de la rive rocheuse du lac étaient les seuls sons audibles. Le vent était tombé avec le soleil, et dans tout ce vaste monde de branches, rien ne bougeait. À un tel moment, il semblait que les dieux sylvestres, qui doivent être adorés dans le silence et la solitude, pouvaient étirer leurs contours puissants et terribles parmi les arbres. En face, à travers la troué encadrées d'énormes tiges droites, s'étendait le tronçon de Fifty Island Water, un lac en forme de croissant d'une quinzaine de kilomètres de long, et peut-être de cinq kilomètres de large depuis l'endroit où ils campaient. Un ciel de rose et de safran, plus limpide qu'aucune autre atmosphère Simpson n'eut jamais connue, laissait tomber ses pâles feux, ruisselant à travers les vagues, où des centaines d'îles flottaient comme les embarcations féeriques d'une flotte enchantée. Frangés de pins, dont les crêtes touchaient le plus délicatement le ciel, elles semblaient presque se déplacer vers le haut alors que la lumière s'éteignait - sur le point de lever l'ancre et de naviguer sur les sentiers du ciel au lieu des courants de leur lac natal, des bandes de nuages ​​colorés, comme des étendards déployés, signalaient leur départ vers les étoiles …

 

La beauté de la scène était étrangement exaltante. Simpson a fumé le poisson et a brûlé ses doigts dans ses efforts pour profiter de la scène et en même temps s'occuper de la poêle et du feu. Pourtant, au fond de ses pensées, se trouvait toujours enfoui cet autre aspect de la forêt: l'indifférence à la vie humaine, l'esprit impitoyable de désolation qui ne tenait pas compte de l'homme. Le sentiment de sa solitude totale, maintenant que même Défago était parti, l'environna alors qu'il regardait autour de lui et, c'est alors qu'il entendit les bruit des pas signalant le retour de son compagnon.

Il y avait du plaisir dans cette sensation, mêlé à une angoisse parfaitement compréhensible. Et instinctivement cette pensée remua en lui: «Que dois-je faire – que pourrais-je faire - s'il se passait quelque chose et qu'il ne revenait pas -?

Ils savouraient leur souper bien mérité, mangeant des quantités incalculables de poisson et buvant du thé sans lait assez fort qui auraient rassasier des hommes qui n'auraient pas parcouru, comme eux, trente miles de durs sentiers, mangeant peu en chemin. Et quand ce fut fini, ils fumèrent et racontèrent des histoires autour du feu craquant, riant, étirant leurs membres fatigués et discutant des projets du lendemain. Défago était d'excellente humeur, bien que déçu de n'avoir vu aucun signe d'élan. Mais il faisait sombre et il n'était pas allé loin dans ce secteur malheureusement brûlé . Ses vêtements et ses mains étaient enduits de charbon de bois. Simpson, le regardant, réalisa avec une vivacité renouvelée leur position - seuls ensemble dans ce désert.

«Défago,» dit-il , «ces bois, tu sais, sont un peu trop grands pour se sentir tout à fait chez soi - pour se sentir à l'aise, je veux dire! ... Hein? Il n'avait qu'exprimer l'ambiance du moment; il ne s'était guère attendu au sérieux, à la solennité même, avec lesquels le guide prit la chose.

"Vous avez bien supporté, patron," répondit-il, fixant ses yeux bruns sur son visage, "et c'est la vérité, bien sûr. Il n'y a pas de fin - pas de fin du tout." Puis il ajouta d'un ton abaissé comme pour lui-même: «Il y en a beaucoup qui ont découvert cela, et qui ont été profondément bouleversés!

Mais la gravité des manières de l'homme n'était pas tout à fait du goût de l'autre; c'était un peu trop suggestif pour ce paysage et ce décor; il regrettait d'avoir abordé le sujet. Il se rappela soudain comment son oncle lui avait dit que les hommes étaient parfois frappés d'une étrange fièvre du désert, quand la séduction des étendus inhabités les attrapait si violemment au point d'aller, à moitié fascinés, à moitié hypnotisés, vers la mort. Et il avait dans l'idée que son compagnon avait quelque chose en affinité avec cette étrange attitude. Il amena la conversation sur d'autres sujets, sur Hank et le médecin, par exemple, et sur la rivalité naturelle quant à savoir qui devrait découvrir en premier un élan.

«Si ils sont allés pleine ouest», observa négligemment Défago, «il y a soixante milles entre nous et eux, maintenant - avec le vieux Punk à mi-chemin en train de manger plein de poisson et de café. Ils ont ri ensemble à cette image. Mais la simple mention de ces soixante milles fit de nouveau réaliser à Simpson l'ampleur prodigieuse de cette terre où ils chassaient; soixante milles n'était qu'un pas; deux cents un peu plus d'un pas. Des histoires de chasseurs perdus s'éveillaient constamment dans sa mémoire. La passion et le mystère des hommes sans foyer, errants, séduits par la beauté des grandes forêts, ont balayé son âme d'une manière trop vive pour être agréable. Il se demanda vaguement si c'était l'humeur de son compagnon qui lui suggérait ces pensées avec une telle force.

 

«Chante-nous une chanson, Défago, si tu n'es pas trop fatigué», demanda-t-il; "une de ces vieilles chansons de voyageurs que tu as chanté l'autre soir." Il tendit sa blague de tabac au guide puis remplit sa propre pipe, tandis que la voix légère du canadien résonnait à travers le lac dans un de ces chants plaintifs, presque mélancoliques, avec lesquels les bûcherons et les trappeurs allègent le fardeau de leur travail. Il y avait un charme attrayant et romantique à l'entendre, quelque chose qui rappelait l'atmosphère de l'époque des pionniers où les Indiens et la nature étaient unis, les batailles fréquentes et le vieux pays plus loin qu'il ne l'est aujourd'hui. Le son voyageait agréablement sur l'eau, mais la forêt dans leur dos semblait l'étouffer d'un seul coup sans permettre ni écho, ni résonance.

Ce fut au milieu du troisième couplet que Simpson remarqua quelque chose d'inhabituel - quelque chose qui ramena ses pensées rapidement au moment présent. Un curieux changement s'était produit dans la voix de l'homme. Avant même de savoir ce que c'était, l'inquiétude le saisit, et levant les yeux rapidement, il vit que Défago, bien que chantant encore, scrutait autour de lui dans les bois, comme s'il avait entendu ou vu quelque chose. Sa voix devint plus faible - se tut - puis cessa complètement. Au même instant, avec un mouvement étonnamment alerte, il se remit debout et se redressa, reniflant l'air. Comme un chien, il aspirait l'air dans ses narines par de courtes respirations brusques, tournant rapidement dans toutes les directions, et finalement "pointant" vers le bas du lac, vers l'est. C'était une attitude désagréablement suggestive et en même temps singulièrement dramatique. Le cœur de Simpson battait de façon désordonnée en le regardant.

"Seigneur, mon ami! Comme tu m'as fait sauter!" s'écria-t-il, debout à côté de lui au même instant, et regardant par-dessus son épaule dans la mer des ténèbres. "Que se passe t'il? De quoi as-tu peur ?"

Avant même que la question ne soit sortie de sa bouche, il savait que c'était intense, car le Canadien était devenu blanc jusqu'aux oreilles. Même les coups de soleil et les reflets du feu ne pouvaient cacher cela.

L'élève se sentit trembler un peu, faible sur ses jambes. "Que se passe t'il?" répéta-t-il rapidement. «Est-ce que vous sentez l'élan? Ou quelque chose de bizarre, quelque chose de malsain? Il baissa instinctivement la voix.

La forêt se pressait autour d'eux comme un mur d'enceinte; les tiges plus proches des arbres luisaient comme du bronze à la lueur du feu et, au-delà régnait la noirceur et un silence de mort. Juste derrière eux, une bouffée de vent qui passait souleva une seule feuille, l'éleva , puis la reposât doucement sans déranger le reste du tapis. Il semblait qu'un million de causes invisibles s'étaient combinées, juste pour produire cet effet visible unique. Une autre vie vibrait autour d'eux - et avait disparu.

Défago se retourna brusquement; la teinte livide de son visage était devenue gris sale.

«Je n'ai jamais dit que j'avais écouté - ou senti - quoi que ce soit,» dit-il lentement et avec emphase, d'une voix étrangement altérée qui exprimait en quelque sorte une touche de défi. «J'étais seulement à jeter un coup d'œil alentour - pour ainsi dire. Vous vous posez trop questions. Puis il ajouta soudainement avec un effort évident, de sa voix plus naturelle, "Avez-vous les allumettes, chef Simpson?" et alluma la pipe qu'il avait à moitié remplie juste avant de commencer à chanter.

 

Sans dire un mot, ils se rassirent près du feu. Défago changeant de côté pour pouvoir faire face à la direction du vent. Car même un novice pouvait s'en rendre compte, Défago avait changé de position pour entendre et sentir - tout ce qui pouvait être entendu et senti. Et, comme il faisait maintenant face au lac, le dos aux arbres, ce n'était évidemment pas de la forêt qu' avait été envoyé un avertissement si étrange et soudain à ses sens merveilleusement entraînés.

«Je sens que maintenant je n'ai plus envie de chanter», expliqua-t-il maintenant de son propre chef. «Cette chanson trop gentille me rappelle des souvenirs qui me gênent; je n'ai jamais été plus loin que le début. Elle fait trop travailler mon imagination, vous voyez ?

De toute évidence, l'homme était toujours sous le coup d'une émotion profondément bouleversante. Il voulait s'excuser aux yeux de l'autre. Mais l'explication était un mensonge, et il savait parfaitement bien que Simpson n'en était pas dupe. Car rien ne pouvait expliquer la terreur livide qui s'était abattue sur son visage pendant qu'il se tenait là à renifler l'air. Et rien - aucun feu pétillant, ni bavardage sur des sujets ordinaires - ne pouvait faire revenir l'apaisement qui avait régné dans le camp auparavant. L'ombre d'une horreur inconnue, imprévisible et soudaine, qui avait laissé sa trace un instant sur le visage et les gestes du guide, s'était également communiquée, confusément et donc plus puissamment, à son compagnon. Les efforts visibles du guide pour dissimuler la vérité n'ont fait qu'empirer les choses. De plus, pour ajouter au malaise du jeune homme, il y avait la difficulté, non, l'impossibilité qu'il ressentait de poser des questions, et aussi son ignorance complète quant à la cause ... Indiens, animaux sauvages, feux de forêt - tout cela, il le savait, étaient totalement hors de question. Son imagination a cherché avec vigueur, mais en vain ...

Pourtant, d'une manière ou d'une autre, après une autre longue période de conversation en fumant et buvant du café devant le feu, l'ombre qui avait si soudainement envahi leur camp paisible commença à s'estomper. Peut-être les efforts de Défago, ou le retour de son attitude calme et normale ont-ils eu cet effet; peut-être que Simpson lui-même avait exagéré l'affaire hors de toute proportion avec la réalité; ou peut-être l'air vigoureux du lieu apportait ses propres pouvoirs de guérison. Quelle qu'en soit la cause, le sentiment d'horreur immédiat semblait s'être éteint aussi mystérieusement qu'il était venu, car rien ne se produisit plus pour l'alimenter. Simpson a commencé à penser qu'il avait ressentit la terreur irraisonnée d'un enfant. Il attribuait cela en partie à une certaine excitation inconsciente que ce paysage sauvage et immense engendrait dans son être, en partie due au charme de la solitude, et en partie à la fatigue excessive. Cette pâleur dans le visage du guide était, bien sûr, inhabituelle et difficile à expliquer, mais elle été peut-être due d'une manière ou d'une autre à un effet de la lueur du feu, ou à sa propre imagination ... Il s'accorda le bénéfice du doute; en bon écossais qu'il était.

 

Lorsqu'une émotion un peu inhabituelle a disparu, l'esprit trouve toujours une douzaine de façons d'expliquer ses causes ... Simpson alluma une dernière pipe et essaya de rire de lui-même. En rentrant en Écosse, cela ferait une très bonne histoire. Il ne se rendait pas compte que ce rire était un signe que la terreur se cachait encore dans les recoins de son âme - qu'en fait, ce n'était qu'un subterfuge par lequel un homme, sérieusement alarmé, essaie de se rassurer.

Défago, cependant, entendit ce rire bas et leva les yeux avec surprise sur son visage. Les deux hommes se tenaient côte à côte, couvrant les braises avant de se coucher. Il était dix heures - une heure tardive pour des chasseurs qui doivent se lever tôt.

"Qu'est-ce qui vous amuse ?" demanda-t-il de son ton ordinaire, mais plus gravement.

«Je - je pensais à nos petits jouets en bois à la maison, juste à ce moment-là», balbutia Simpson, revenant à ce qui dominait vraiment son esprit, et surpris par la question, «et les comparant à - à tout cela,» et il a balayé son bras pour indiquer la forêt.

Une pause a suivi pendant laquelle aucun d'eux n'a rien dit.

"Tout de même, je n'en rirais pas, si j'étais vous," ajouta Défago, regardant par-dessus l'épaule de Simpson dans l'ombre. «Il y a des endroits là-dedans que personne n'a vu - personne ne sait non plus ce qui y vit.

"Trop grand - trop profond?" La manière dont le suggérait le guide était évocateur et horrible.

Défago hocha la tête. L'expression sur son visage était sombre. Lui aussi se sentait mal à l'aise. Le jeune homme comprit que dans un arrière-pays de cette taille il pouvait bien y avoir des profondeurs de bois qui ne seraient jamais connues ou foulées par les hommes. Cette pensée n'était pas exactement de celles qui lui plaisaient. D'une voix forte, joyeusement, il suggéra qu'il était l'heure d'aller au lit. Mais le guide s'attarda, triturant le feu, arrangeant les pierres inutilement, faisant une douzaine de choses qui n'avaient pas vraiment besoin d'être faites. De toute évidence, il voulait dire quelque chose, mais il avait du mal à «y arriver».

«Dites, vous, patron» commença-t-il soudainement, alors qu'une dernière volée d'étincelles montait dans l'air, «vous ne… ne sentez rien, n'est-ce pas… rien de particulier, je veux dire? La question banale, se rendit compte Simpson, dissimulait dans son esprit une pensée terriblement angoissante. Un frisson lui parcourut le dos.

"Rien que du bois brûlé," répondit-il fermement, frappant à nouveau les braises. Le bruit de son propre pied le fit sursauter.

«Et de toute la soirée, vous n'avez pas senti - rien? insista le guide, le regardant à travers la pénombre; "rien d'extraordinaire, et différent de tout ce que vous avez déjà senti?"

"Non, non, l'ami; rien du tout!" répondit-il agressivement, à moitié en colère.

Le visage de Défago s'éclaircit. "C'est bien!" s'exclama-t-il avec un soulagement évident. "Ça fait plaisir à entendre."

"Et vous?" demanda vivement Simpson, et le même instant regretta la question.

Le Canadien s'est rapproché dans l'obscurité. Il secoua la tête. «Je suppose que non,» dit-il, sans toutefois être convaincu. «Ce doit être juste due à ma chanson . C'est un air qu'ils chantent dans les camps de bûcherons et dans des endroits abandonnés comme celui là, quand ils ont senti le Wendigo quelque part dans les parages, en train de voyager un peu vite. -»

«Et c'est quoi le Wendigo, s'il vous plaît? Demanda rapidement Simpson, irrité car encore une fois il ne put s'empêcher de frissonner soudainement . Il savait qu'il était proche d'avoir l'explication de la terreur de l'homme. Pourtant, une curiosité passionnée et précipitée l'emporta sur son angoisse et sa peur.

Défago se retourna vivement et le regarda comme s'il était sur le point de hurler. Ses yeux brillaient, mais sa bouche était grande ouverte. Pourtant, tout ce qu'il a dit, ou plutôt chuchota, car sa voix était très basse, c'était: "C'est dingue, mais c'est ce que croient ces vilains rabatteurs quand ils ont mis le nez trop longtemps dans la bouteille - une sorte de grand animal qui vit là-haut, »il secoua la tête vers le nord,« rapide comme l'éclair, le «plus gros» de la forêt, et « qui n'est pas censé être très beau à regarder – voilà, c'est tout!

«Une superstition des forêts profondes…» commença Simpson, se déplaçant à la hâte vers la tente afin de se libérer de la main du guide qui serrait son bras. "Venez, venez, dépêchez-vous pour l'amour de Dieu, et allumez la lanterne! Il est temps que nous soyons au lit et que nous nous endormions si nous voulons nous lever avec le soleil demain ..."

Le guide était sur ses talons. «J'arrive,» répondit-il dans l'obscurité, «j'arrive». Et après un léger retard, il apparut avec la lanterne et l'accrocha à un clou dans le mât avant de la tente. Les ombres d'une centaine d'arbres changeaient rapidement de place pendant qu'il le faisait, et quand il trébucha sur la corde, plongeant rapidement à l'intérieur, toute la tente trembla comme si une rafale de vent la frappait.

Les deux hommes se couchèrent, sans se déshabiller, sur leurs lits douillet de branches de baumier, habilement disposées. À l'intérieur, tout était chaud et confortable, mais en dehors le monde des arbres enchevêtres se pressaient contre eux, rassemblant leurs millions d'ombres et étouffant la petite tente qui se tenait là comme une petite coquille blanche face à l'océan immense de la forêt.

 

Entre les deux silhouettes solitaires à l'intérieur, cependant, se pressait une autre ombre qui n'était pas une ombre de la nuit. C'était l'Ombre projetée par la Peur irrationnelle, jamais totalement exorcisée, qui avait sauté soudainement sur Défago au milieu de son chant. Et Simpson, allongé là, regardant l'obscurité à travers le rabat ouvert de la tente, prêt à plonger dans l'abîme noir du sommeil, connut alors cette immobilité unique et profonde d'une forêt primitive quand aucun vent ne l'agite ... quand le la nuit a un poids et une substance qui pénètrent l'âme pour la draper comme un voile ... Puis il céda au sommeil...

 

 

III

 

 

 

Du moins en eut-il l'impression. Pourtant, le clapotis de l'eau, un peu au-delà de l'ouverture de la tente, continuait sur le même rythme, mais en s'affaiblissant ; il comprit alors qu'il avait les yeux ouverts et qu'un son nouveau venait de s'insérer avec douceur entre le murmure des vaguelettes et le bruit qu'elles faisaient en se brisant sur le rivage.

Et, bien avant qu'il comprenne ce qu'était ce son, il avait réveillé en lui un mélange de pitié et d'effroi. Il écouta attentivement, quoique d'abord en vain, car le sang qui coulait dans ses veines battait comme un tambour à ses oreilles. Cela venait-il, se demanda-il, du lac ou des bois? ...

Puis, tout à coup, il sut qu'il était proche de lui dans la tente; quand il se retourna pour mieux écouter , il l'entendit à deux pas de distance. C'était un bruit de pleurs; Défago sur son lit de branches sanglotait dans l'obscurité comme si son cœur allait se briser, les couvertures fourrées contre sa bouche pour les étouffer.

Et son premier sentiment, avant qu'il ne puisse penser ou réfléchir, fut celui d'une tendresse poignante et spontanée. Ce son si intime et humain, entendu au milieu de la désolation autour d'eux, réveilla sa pitié. C'était si incongru, si pitoyablement incongru - et si vain! Des larmes - dans ce désert vaste et cruel: à quoi bon? Il pensa à un petit enfant qui pleurait au milieu de l'Atlantique ... Puis, soudainement, il prit conscience de ce qui s'était passé auparavant, alors la terreur fondit sur lui et son sang se glaça.

"Défago," murmura-t-il rapidement, "qu'est-ce qu'il y a?" Il essaya de rendre sa voix très douce. «Êtes-vous souffrant - malheureux -? Il n'y eut pas de réponse, mais les sons cessèrent brusquement. Il tendit la main et le toucha. Le corps n'a pas bougé.

"Êtes-vous réveillé?" car il lui vint à l'esprit que l'homme pleurait dans son sommeil. "Avez-vous froid?" Il remarqua que ses pieds, qui étaient découverts, étaient sortis de la tente. Il étendit un pli de ses propres couvertures dessus. Le guide avait glissé de son lit et les branches semblaient avoir été entraînées avec lui. Il n'osait reculer le corps, de peur de le réveiller.

Il attendit plusieurs minutes avant de poser d'autres questions, il n'y eut aucune réponse, ni aucun signe de mouvement. Bientôt, il entendit sa respiration régulière et silencieuse, et, posant à nouveau doucement sa main sur la poitrine, sentit le souffle régulier en dessous.

«Faites-moi savoir si quelque chose ne va pas,» murmura-t-il, «ou si je peux faire quelque chose. Réveillez-moi immédiatement si vous vous sentez… bizarre.

Il savait à peine quoi dire. Il se recoucha, réfléchissant et se demandant ce que tout cela signifiait. Défago, bien sûr, avait pleuré dans son sommeil. Un rêve ou un autre l'avait affligé. Pourtant, jamais de sa vie il n'oublierait ce bruit pitoyable de sanglots, et le sentiment que toute la terrible région sauvage des bois écoutait ...

Son propre esprit avait été accaparé par les événements récents, et bien que sa raison ait réussi à dissiper toutes les suggestions provoquées par la peur, une sensation de malaise était restée, résistant au bon sens, profondément enracinée dans sa nature superstitieuse.

 

 

 

 


 

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Rédigé par Kakobrutus

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Publié le 23 Février 2014

Château construit autour de 1861 sur une falaise dominant le site industriel établi à partir de 1841 par l'ingénieur écossais John Burnett Stears et qui comprend alors une usine à gaz et plusieurs gazomètres. Le site est relié en 1865 à la voie ferrée. La propriété appartient à la comtesse Rodellec de Porzic au début du 20e siècle et abrite aujourd'hui une école privée (école Fénelon).

(Photos hdr de kakobrutus)

Lycée Fenelon - Brest
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Publié le 1 Novembre 2013

Halloween 2013

La légende de Jack O'lantern

Un soir dans une taverne, Jack, un maréchal-ferrant irlandais, ivrogne et avare, bouscula le diable.
Ce dernier, comme à son habitude tente de convaincre Jack de lui laisser son âme en échange de faveurs diaboliques…
Sur le point de succomber, Jack demande alors au Diable de lui offrir un dernier verre avant qu'il n'accepte le pacte. Le Diable se transforme alors en pièce de six pence afin de payer le tavernier.
Prestement, Jack empoigne la pièce et la glisse dans sa bourse. Or, celle-ci contient une croix d'argent, le Diable ne pouvant plus se retransformer, est prisonnier sous la forme de cette petite pièce !
Jack obtient alors du Malin qu'il ne vienne pas réclamer son âme avant que ne se soient écoulées dix année
et le Diable accepte…

Dix ans plus tard, Jack rencontre le Diable sur une route de campagne : ce dernier réclame son dût.
Jack réfléchissant à toute allure dit alors : " Je vais venir, mais d'abord pourrais-tu cueillir une pomme de cet arbre pour moi ? ". Le Diable grimpe sur les épaules de Jack et s'accroche aux branches du pommier. Jack sort alors son couteau et sculpte une croix sur le tronc de l'arbre…
Coincé de nouveau ! Le rusé maréchal-ferrant obtient alors du Diable la promesse qu'il ne prenne jamais son âme…Sans autre solution, le Diable accepte et Jack efface la croix du tr
onc.

Quelques années plus tard, Jack meurt. Il se voit refuser l'entrée du paradis à cause de sa vie d'ivrognerie.
En désespoir de cause, il se rend chez le Diable. Aux portes de l'enfer, celui-ci lui rappelle qu'il ne peut pas prendre son âme… "Mais où vais-je aller ? demande Jack. " Retourne d'où tu viens " lui répond le Diable
!

Il faisait nuit, froid et un grand vent soufflait. Jack demanda alors au Diable s'il n'avait pas de quoi l'éclairer sur la route. Dans un geste de bonté, le Diable lui donna une braise. Jack la mis dans un navet qu'il mangeait pour la protéger du vent glacé. Depuis lors Jack est condamné à errer comme une âme en peine au milieu des ténèbres

photo par kakobrutus

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Publié le 15 Décembre 2012

 

On sait que Jean Ray fut chargé de traduire du néerlandais les fascicules Harry Dickson, le sherlock Holmes américain. Trouvant les histoires plates et sans relief, il commença à y ajouter de petites doses de sa touche personnelle et finit avec l'accord de l'éditeur par remanier complètement le récit d'origine. Sa seul contrainte était de rester fidèle au titre et à l'illustration de couverture signée Roloff.

Bien que baignant dans une atmosphère de mystère et de fantastique si chère à l'auteur, les enquêtes d'Harry Dickson font partie du fantastique expliqué, sans doute pour ne pas effaroucher les lecteurs d'enquêtes policières plus traditionnelles. Certes, on peut reprocher à ses histoires une fin parfois bâclée et des explications tirées par les cheveux, mais il ne faut pas oublier qu'il s'agissait d'un travail alimentaire et que jean Ray lâchant la bride à sa fertile imagination écrivait d'un seul jet l'ensemble du texte. Il s'empressait alors, souvent au terme d'une seule nuit, d'envoyer les feuillets à l'imprimeur sans prendre le temps de les relire et les corriger. Ces éléments donnent la mesure du talent de ce génial conteur Gantois. Loin de sa biographie légendaire d'aventurier et de coureur des mers inventée de toute pièce par lui et Henri Vernes, il faut savoir que Raymond Jean Marie de Kremer dit jean Ray, dit John Flanders, n'a jamais quitté sa bonne ville de Gand et n'a voyagé qu'à travers ses merveilleux écrits ce qui n'enlève rien à la grandeur du bonhomme.

 

Ce qui frappe dans les enquêtes d'Harry Dickson, c'est l'art avec lequel est mis en scène l'entrée en matière de chaque histoire. Jean Ray n'a pas son pareil pour instaurer en quelques phrases courtes et incisives une ambiance particulièrement prenante et camper en quelques traits les différents protagonistes qui joueront le rôle de victime ou de coupable.

Les lieux où opèrent le détective sont, entre autres, Londres la mystérieuse (où cohabitent toutes les couches de la société, de la riche aristocratie oisive à la population la plus misérable vivant au jour le jour) et la petite ville de Province.

 

Jean Ray décrit admirablement, avec son style inimitable composé de courtes phrases ponctuées d'un vocabulaire riche et désuet, les rues de Londres engluées de fog et les quartiers sordides abritant une faune interlope et miséreuse plongée dans le vice et le crime. Mais le mal revêt plusieurs habits et il n'est pas rare qu'il se dissimule sous l'or et les dorures de la plus haute aristocratie.

Sectes vouées à d'antiques Dieux païens, confrérie ésotérique à la poursuite de pouvoirs surnaturels, anciens habitants maléfiques de contrées oubliées trouvent refuge dans l'ombre de la grande dame à l'abri de ses ruelles torves, de ses hôtels particuliers, de ses grandes maisons bourgeoises.

 

L'autre lieu qu'affectionne particulièrement Jean Ray est la petite ville de province grise et morne, battue par la pluie, repliée sur elle même et ses traditions séculaires .

Peuplée de bourgeois, de petit rentiers et de vieilles filles desséchées à la vie régulière et monotone, ce petit monde somnole en de vastes et tristes maisons où le plus grand plaisir reste les délices de la bouche et ne sort de sa léthargie qu'une fois par semaine lors de soirée où les cancans vont bon train. Jean Ray l'épicurien nous fait saliver en détaillant le menu de ces agapes vespérales prises dans de confortables salles à manger éclairées de lampes carcel et réchauffées par la salamandre aux yeux de mica.

 

Dans ces différentes existences routinières et casanières surgit soudain l'inexplicable, le crime, la disparition, alors, quand Scotland yard patine et que le mystère s'épaissit, on fait appel au grand Harry Dickson secondé de son élève Tom Wills!

Alliant une grande science du déguisement à une solide connaissance psychologique de la nature humaine, il s'investit corps et âme dans l'affaire qu'on lui soumet qu'elle soit cause national ou qu'il s'agisse d'aider une ouvrière désargentée.

Alternant action sur le terrain et intense réflexion dans son home de Baker street à grand renfort de fumée de tabac, il n'a de cesse de démasquer les coupables au péril de sa vie quitte à parfois y perdre son cœur. ( Notamment avec Georgette Cuvelier, la fille du professeur Flax ou dans  Le châtiment des Foyle  )

Soulevant le voile des apparences, il met en lumière les plus noirs secrets : le notable respecté a une double personnalité, l'une d'elle incarnant le dieu vengeur d'un ancien culte romain : Le dieu inconnu, les trois vieilles filles confites et dévotes tout de noir vétues sont à la tête d'une bande de redoutables malfaiteurs ou les mantes religieuses au service d'un dieu antique aux sacrifices sanglants (Le jardin des furies, Les yeux de la lune, La rue de la tête perdue, La citée de l'étrange peur, le portrait de Mr Rigott), le rentier sédentaire a autrefois parcouru de nombreux pays exotiques.

 

Il est amusant de constater que Jean Ray auteur de nouvelles fantastique s'immisce parfois dans l'univers Dicksonnien. Ainsi dans le monstre blanc, il insère mot pour mot un extrait de sa nouvelle fantastique La bête blanche. La cité de l'étrange peur fait évidemment référence à son roman la cité de l'indicible peur, l'explication rationnelle des spectres-bourreaux a son pendant fantastique dans la nuit de Pentonville. Le thème des univers intercalaires ouvert par l'abstraction mathématique se retrouve dansles mystérieuses études du Dr Drum même si, au final, il ne s'agit que d'une supercherie à but bassement mercantile.

 

Pour découvrir ou redécouvrir Harry Dickson, il ne vous reste que les bouquinistes et les ventes en ligne. Mais la recherche en vaut la peine, le charme de l'écriture de Jean Ray agit toujours.

 

Pour découvrir Jean Ray voici l'adresse d'un site très complet :

 

http://www.noosfere.com/heberg/Jeanray/

 

Bonne lecture !

 

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Photo et texte : kakobrutus

 


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Publié dans #Jean Ray

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Publié le 25 Novembre 2012

Photo illustrant une scène du chapitre trois quand le narrateur découvre les notes de Catherine Ernshaw dans différents livres.

 

Extraits : « scarcely one chapter had escaped, a pen-and-ink commentary - at least the appearance of one - covering every morsel of blank that the printer had left. Some were detached sentences; other parts took the form of a regular diary, scrawled in an unformed, childish hand. At the top of an extra page (quite a treasure, probably, when first lighted on) I was greatly amused to behold an excellent caricature of my friend Joseph, - rudely, yet powerfully sketched. An immediate interest kindled within me for the unknown Catherine, and I began forthwith to decipher her faded hieroglyphics. »

«  I began to nod drowsily over the dim page: my eye wandered from manuscript to print. I saw a red ornamented title - 'Seventy Times Seven, and the First of the Seventy-First.' A Pious Discourse delivered by the Reverend Jabez Branderham, in the Chapel of Gimmerden Sough.' And while I was, half-consciously, worrying my brain to guess what Jabez Branderham would make of his subject, I sank back in bed, and fell asleep »

 

Photo HDR (Copie d'une caricature trouvée sur le web, auteur inconnu)

 

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Egalement sur deviantart et 500px par kakobrutus

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Publié dans #Illustration littérature

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Publié le 10 Novembre 2012

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Photo en hommage à la nouvelle "Carmilla" de Sheridan le Fanu

 

( Nikon D3100, H.D.R 4 raws traités sur photomatix)

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Rédigé par Kakobrutus

Publié dans #Illustration littérature Fantastique

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Publié le 3 Novembre 2012

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Jack, un forgeron irlandais qui aimait bien lever le coude, eut la malchance, la nuit d'Halloween, de rencontrer le Diable dans un pub. Ayant trop bu, il était sur le point de tomber dans les griffes du Malin mais il réussit à embobiner ce dernier en lui offrant son âme en échange d'un dernier verre. Satan prit alors l'apparence d'une pièce pour payer le tavernier et Jack s'empressa de la glisser dans sa bourse. Et, comme Jack avait une croix en argent dans sa poche, le diable ne put à nouveau changer de forme. Jack refusa de délivrer le Démon avant qu'il ne promette de ne pas réclamer son âme avant dix années. Le Diable accepta.

 

Dix ans plus tard, Jack le croisa au détour d'un chemin. Le Malin voulait son dû. Jack eut alors une idée. Il lui dit : "Je vais te suivre mais, avant d'y aller, veux-tu me donner une pomme de cette arbre ?" Satan, considérant qu'il n'avait rien à perdre, grimpa sur les épaules de Jack pour prendre une pomme. Jack sortit alors son couteau et grava une croix dans le tronc de l'arbre. Le Malin se retrouva perché sur une branche, dans l'incapacité de mettre la main sur Jack ou sur son âme. Celui-ci lui fit promettre de ne plus jamais lui demander son âme. Se voyant pris au piège, le diable accepta. Personne ne sait comment ce dernier réussit à descendre !

Lorsque Jack mourut, dix ans plus tard, il ne fut pas admis au Paradis à cause de son penchant pour la bouteille, de son avarice et de ses tromperies. Lorsqu'il demanda à entrer en Enfer, le Diable dut le renvoyer car il avait accepté de ne jamais s'emparer de son âme.
"Mais où puis-je aller ?" demanda Jack.
"Retourne d'où tu viens !" répliqua le Diable.
Fouetté par le vent et plongé dans la nuit noire, Jack supplia le Malin de lui donner au moins de la lumière pour qu'il retrouve son chemin. Le Diable, pour en finir avec lui, lui lança un charbon ardent qu'il avait sorti du feu de l'Enfer.

 

Pour éclairer son chemin et pour éviter que le feu ne s'éteigne sous l'effet du vent, Jack la plaça dans un navet qu'il était en train de manger.
Depuis lors, Jack est condamné à errer dans les ténèbres, sa lanterne à la main, jusqu'au jour du Jugement Dernier. Jack à la lanterne (Jack O'Lantern) est devenu le symbole des âmes damnées.

 

Photo : kakobrutus

voir aussi ma nouvelle  "La malédiction d'Halloween" dans la rubrique textes personnels

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Publié le 22 Septembre 2012

L'ancien pont Albert Louppe et le nouveau pont de l'Iroise.

 

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DSC0268 tonemappededited

 

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Nikon D3100, filtre polarisant, Iso 100 RAW tone mapped with Photomatix Essentials.

 

kakobrutus également sur deviantart et 500px

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